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pop up visits (oh well)

2010-02-04T11:06:00.005-04:00

Two Years Later

The hollow eyes of shock remain
electric sockets burnt out in the
skull.

The beauty of men never disappears
but drives a blue car through the
stars.

-John Wieners

executioners know that the hands have ten fingers so they ask for eleven

2010-01-30T12:55:00.004-04:00

y si en vez de cubrir el genital
de la víctima
con gasa fuese flor.

por siete pesos en san juan
te retratan con amapola
en el pelo, cotorra
y mierda en el hombro.

la cámara que vende
chucherías en cosas vivas
a los turistas sólo vende fotos
con pájaros enteros,
saludables.

los médicos, sin embargo,
pueden ver
sangre.

everything turns into writing a name for a day

2010-01-21T12:58:00.002-04:00

vivimos en un país donde Raquel colecciona cartografías
y llora por conversaciones ajenas sobre terremotos
en comivetes y siempreabiertos
siempre que hay catástrofes hay una mujer negra
cubierta de lodo en la portada del periódico
cosa que el presidente promete
no ocurrirá jamás
mi maestra de francés en la high era gorda y haitiana
y su foto apareció en la prensa
lo que le mereció reconocimiento aplausos
en asamblea estudiantil
estudiante sólido de A en mis clases de lengua
je m’apelle Guillaume en traducción
y sé decir la fecha
y más
el terremoto fue anteayer en un país donde no vivimos
con un área total de 27,750 km cuadrados
y pésima construcción
aunque en francés
cosa que mi maestra gorda y haitiana no podría explicar
con audiovisuales de giras de exalumnos a montmartre
st. germain la poesía francesa es un gas
mentira la chilena
en realidad sé muy poco de la escena literaria en haití
pero hoy hay motivo para imaginar una cartografía del gas
y obsequiársela a Raquel
para que llore por un pedazo de isla sin literatura
a la mano para compartir nosotros
aquí donde vivimos a la sombra de comivetes
y construcción
Guillaume Apollinaire nació en italia de madre polaca
Albert Camus nació en algeria
de madre española creo
Frantz Fanon nació en martinica
y no he podido encontrar nada sobre sus padres
sin detenerme en visuales de la destrucción de otro país
para la colección
siempre que hay catástrofes hay un área total de 27,750 km cuadrados
en pedazos para ensamblar
una cartografía de conversaciones ajenas sobre mujeres de lodo
en la prensa de hoy
una escena literaria en haití
a la sombra de este poema para la fecha
y más
pero la poesía es un gas

dead presidents to represent me

2010-01-03T20:31:00.003-04:00

La literatura es una máquina acorazada. No se preocupa de los escritores. A veces ni se da cuenta de qué estos están vivos. Su enemigo es otro, mucho más grande, mucho más poderoso, y que a la postre la terminará venciendo, pero ésa es otra historia.

-RB,
"Derivas de la pesada"

Our most heartfelt and sincere greetings

2010-01-01T15:03:00.003-04:00

El panorama, sobre todo si uno lo ve desde un puente, es prometedor. El río es ancho y caudaloso y por sus aguas asoman las cabezas de por lo menos veinticinco escritores menores de cincuenta, menores de cuarenta, menores de treinta. ¿Cuántos se ahogarán? Yo creo que todos.

-Roberto Bolaño,
"Sevilla me mata"

Ain't no

2009-12-25T12:11:00.001-04:00

Columna (would be) Buscapié

2009-12-23T18:19:00.002-04:00

Starstruck

Ricky es diferente porque es una estrella de pop mundialmente reconocida y tiene una fundación a su nombre, y emite mensajes desde el estrellato en pro del bien de la humanidad para que los ciudadanos del mundo tomen conciencia y se acepten mutuamente a pesar de la diferencia cifrada en sus estrellas. Mis estrellas para hoy me alertan sobre el estado de necesidad de un compañero de trabajo y me urgen ayudarlo. Eso, y que esta noche saque tiempo para tramar con mi pareja románticas fugas de wikén. Números de suerte: 20, 17, 2.

Un buen número de los habitantes del país, ciudadanos del mundo indiscutiblemente, piensan que Ricky es diferente porque se menea demasiado y nunca le contestó la pregunta a Barbara Walters sobre su orientación sexual, y a muchos les sienta mal que no haya tenido una familia como Dios manda. Porque mira que en este país hay cuanto loco o loca capaz de hacer con su vida lo que le de la gana a espaldas de Dios y la ley, y uno se lo tiene que tragar en nombre de la sana convivencia.

Tragar en este contexto significa “tolerar algo humillante,” o “no tener más remedio que admitir o aceptar algo.” Yo, ciudadano del mundo, no he tenido otro remedio que tragarme las canciones de Ricky año tras año. Y me ha humillado tanta gente diferente al sorprenderme tarareando “She Bangs” que tengo que admitir que Ricky tiene razón cuando habla de la necesidad de aceptar la diferencia entre las personas llamadas a coincidir en el mundo.

Pero hasta Ricky tiene que admitir que hay diferencias inaceptables no importa cuántas estrellas tengamos en común.

“Que se calle y cante,” dice mi compañero de trabajo con pleno derecho. “Por enfermitos como él es que muchachitos se visten de nena, y pagan las consecuencias.”

Pensándolo bien, yo mejor le saco el cuerpo al compañero. Mi horóscopo casi nunca la pega.

There's a Disco Ball Spinning Starlight on a New Boogaloo

2009-12-21T10:25:00.001-04:00

spoken word is dead y la estamos pasando de maravilla

dice Hermes muchas cosas
hagámosle caso

mi poesía toda es un plagio de “plástico”
puro capricho de niño rico con apellidos de campaña
futuro heredero de una silla en el supremo
con álbumes de fotos
con fotos firmadas de Romero en mi fiesta de cumpleaños
en el caparra.

mi culpa
mi culpa
mi gran culpa
por posar junto al asesino tan risueño
y aceptar sus regalos pagados con la sangre de patriotas muertos
pero el show de magia estuvo brutal.

yo sé que estas confesiones son demasiado fáciles
o demasiado inútiles
y ya cansan
y pesan sobre la cintura quebrada de mi empleada doméstica

en serio yo acostumbraba descansar mi cabeza en la falda de mi sirvienta
y ella jugaba con mi pelo
hasta coger el sueño

lo cierto es que mi palabra es la contraseña
para cuanto torneo de golf
festival de vino
gala benéfica en compromiso cristiano con los miserables de la tierra

y dios que reparta suerte a los muchachos de la gran palabra urbana
que me quieren meter las manos
porque dizque no tengo palabra
o simplemente no me brega Tráfico Pesado

hay muchas teorías de que Rebollo es poeta
o performero
o artista
pero aún no le creo a ninguna.
llámenle one hit wonder
o en puerto rico todo el mundo guele perico
pero dice muchas cosas
eso sí

háganle caso
bendito

la poesía llegó a mi vida el día en que decidí imitar a Gallego
a nivel de que anoche soñé que era Ligia Elena
y me fugué con un negro
perdón
anoche soñé que era negro
mentira
anoche soñé que caminaba por las calles de loíza relax
porque todos los negros me tenían miedo
¡eso!

será que la necedad parió conmigo
o el spoken word murió en boca de tanto heredero ilegítimo
sonsoneando su obituario en tarima

Juan
Miguel
Milagros
Olga
Manuel
are at sunday brunch
wearing their sunday best

y no piensan jugárselas frías
ni pa dios.

That kind of noise

2009-12-21T09:59:00.005-04:00

propiedad horizontal

la palabra rostro la utilizan los poetas.
en cambio una alfombra de piel de un piel roja
es clave sólo para efectos
de decoración. otra cosa de la piel es que los indios
no son los únicos desaparecidos
del planeta
ni los más buscados
mas cualquier saco de huesos es descubrir.

a mi me gustaría que la piel fuese otra cosa.
sin base real para la vida de un indio
que es aparte
y antiguo
y violento
sin choque de civilizaciones
o evidencia de extermino al tacto.

acaso sólo un saco de luz
sin contenido para descubrir.

después de todo los indios no son la única
multitud en la historia
extraviada en el tráfico de alfombras.

nosotros no somos multitud
ni cerca y sin embargo
una cosa de la piel
es otro extravío

nos arropa.

Mexifreakincans

2009-12-18T13:59:00.003-04:00

ningún film

ningún film policíaco tiene éxito
si no aparece la sombra del abanico
girando sobre el escritorio del detective

el amor qué sería sin una mujer dejando su sombra
bajo el farol

la sombra es lo que le interesa al tiburón
cómo decir árbol sin mencionar la sombra

la sombra es un maniquí oscuro
es el concepto más aproximado de dios

es quedarse callado y saberlo todo

-José Eugenio Sánchez

An Almost Made Up Poem

2009-12-16T07:30:00.001-04:00

I see you drinking at a fountain with tiny
blue hands, no, your hands are not tiny
they are small, and the fountain is in France
where you wrote me that last letter and
I answered and never heard from you again.
you used to write insane poems about
ANGELS AND GOD, all in upper case, and you
knew famous artists and most of them
were your lovers, and I wrote back, it’ all right,
go ahead, enter their lives, I’ not jealous
because we’ never met. we got close once in
New Orleans, one half block, but never met, never
touched. so you went with the famous and wrote
about the famous, and, of course, what you found out
is that the famous are worried about
their fame –– not the beautiful young girl in bed
with them, who gives them that, and then awakens
in the morning to write upper case poems about
ANGELS AND GOD. we know God is dead, they’ told
us, but listening to you I wasn’ sure. maybe
it was the upper case. you were one of the
best female poets and I told the publishers,
editors, “ her, print her, she’ mad but she’
magic. there’ no lie in her fire.” I loved you
like a man loves a woman he never touches, only
writes to, keeps little photographs of. I would have
loved you more if I had sat in a small room rolling a
cigarette and listened to you piss in the bathroom,
but that didn’ happen. your letters got sadder.
your lovers betrayed you. kid, I wrote back, all
lovers betray. it didn’ help. you said
you had a crying bench and it was by a bridge and
the bridge was over a river and you sat on the crying
bench every night and wept for the lovers who had
hurt and forgotten you. I wrote back but never
heard again. a friend wrote me of your suicide
3 or 4 months after it happened. if I had met you
I would probably have been unfair to you or you
to me. it was best like this.

-Charles Bukowski

the break in the show is the show (2)

2009-12-12T14:37:00.002-04:00

"I live my life as a spectacle for myself, for my own edification. I live my life but I don't live in it."

-Susan Sontag

conversations about magic or gualaz is a dog

2009-12-12T08:44:00.000-04:00

http://www.newyorker.com/fiction/features/2009/12/14/091214fi_fiction_wallace

the break in the show is the show

2009-12-12T08:18:00.001-04:00

No matter how peculiar your idea of a metaphor is

2009-12-10T06:47:00.003-04:00

Liquidación

por la avenida de los
almendros muertos
todo está calmado
y si el cielo está abollado
es porque me comí la luna anoche

ahora queda el agujero
donde vacío la tómbola
o mente, que es lo mismo--
oigan,

sólo suenan los panderos
que llevo amarrados al lomo,

felizmente mi palabra hierve
y se pierde en la noche--
total, da igual,
pues el tronco del árbol que cayó
ya más nunca nos servirá de puente

es que ya no hay nada de qué hablar

salir de nuevo
del trabajo a la casa,
solo y sonriente,

de vuelta a mis panderos,
ciudadano apenas
de una música interna.
he borrado las caras de las fotos,
ya más nunca nos veremos de frente.

-Urayoán Noel
(de "Kool Logic")

Dirty Laundry

2009-12-09T05:54:00.000-04:00

09-DICIEMBRE-2009 | GUILLERMO REBOLLO GIL
BUSCAPIÉ

Sell out

Yo no dejo de beber Gatorade aunque Tiger salga con el equipo nacional suizo de nado sincronizado, y salgan todas encintas y le ponga a los nenes Tigre uno, dos, tres, y en la alacena de su casa no haya más que Zucaritas.

Yo no me quito mi camisa de Obama por treinta ni cien mil soldados nuevos en Afganistán, sólo porque el “presi” finalmente haya tomado una decisión difícil, y eso lo haga “so uncool” ante los ojos de los millones que votaron por él. Y si a los comentaristas de endi no les simpatiza, moriré en Guaynabo con aguacero de la congoja na' más.

Hablando en serio, no sé qué traición es mayor: si un presidente pacifista de guerra o un golfista con líos de faldas. Aunque algo habrá que decir acerca de cómo Tiger jamás podría tener algo de boricua en la sangre porque, como dicen los amigotes de mi papá, a ningún macho en este país lo corren de la casa con sus propios palos de golf. Y mira que los amigotes de mi papá se la pasan corriendo de las casas de sus panas del golf “if you know what I mean”.

Es que ya no hay nadie en quien creer. Y quién puede con tanto comercial de tarjeta de crédito aun exigiendo un aplauso para nuestros soldados, o tanto homenaje a las fuerzas armadas en partidos de football. “I get it”: la otra patria es valor y sacrificio también. Pero Obama es un Albizu de cartón. O un Bush coherente y carismático. Pero treinta mil soldados no regresan sanos y salvos, bajo sol o aguacero, por carisma na' más.

Mi viejo me lo dijo claro: los golpes a traición no son de hombre. Tampoco las promesas.

Yo no dejo de beber Gatorade porque las acciones de un golfista simple y sencillamente no afectan mi calidad de vida. Eso sí, mi camisa está sucia.

http://www.elnuevodia.com/columna/646426/

Can't Knock the Hustle

2009-12-09T00:32:00.002-04:00

July Hangover

If you dare deprive me
Of your affection
If for one second I am
Absent from your thoughts
Have nothing to do with yourself
Until you come to your senses
And remember how without me
The night does not have a future
You know you cannot sleep
Unless I am there to keep you awake,
Once you get under the blankets
Without me you will be at the mercy
Of dreams that never come true,
I drink enough to make you famous,
You will not be denied
The privilege of becoming great
If you accept the fact
I am the most important person
In your life when you are high
And when you are higher,
To cease admiring me
Is an unwise decision to make,
I demand special treatment
From your special feelings
I insist on being emperor
At the spur of all moments
In our nation of you and I
And nobody else

-Pedro Pietri
de "Traffic Violations" (1983)

fe de ausencias

2009-12-06T06:14:00.002-04:00

También abría qe desir qe uno no existe.
También qe abses está alegre, alegre con cojones qiero desir.
También se qeda el adiós.
También la luna.

También el íelo de la nebera.
También las metáforas qe uno siente qe no son de uno, i por eso sí son briyantes.
También la sopa de leche.
También mi mujer, chula.

También se qeda uno mismo fuera de este paisaje de letras feasiente.
También el poema.
I aqél.

También abría qe poner más cosas.
El pegao
también se qeda.

-joserramón melendes
"la casa de la forma"

The Vapors (Juanca y Wallace, la soledad de los noventa, and an ethics of care)

2009-12-04T08:45:00.003-04:00

It seems to me that the intellectualization and aestheticizing of principles and values in this country is one of the things that's gutted our generation. All the things that my parents said to me, like "It's really important not to lie." OK, check, got it. I nod at that but I really don't feel it. Until I get to be about 30 and I realize that if I lie to you, I also can't trust you. I feel that I'm in pain, I'm nervous, I'm lonely and I can't figure out why. Then I realize, "Oh, perhaps the way to deal with this is really not to lie." The idea that something so simple and, really, so aesthetically uninteresting -- which for me meant you pass over it for the interesting, complex stuff -- can actually be nourishing in a way that arch, meta, ironic, pomo stuff can't, that seems to me to be important. That seems to me like something our generation needs to feel.

-David Foster Wallace

Stolen poetry (de blogwork orange)

2009-11-30T09:51:00.001-04:00

Sunday Morning

Una mañana de resaca
en el asiento de pasajero
con una mujer con sombrero amarillo
cruzando el puente flotante
un río de toyotas sobre un río de lilas
te quitas el t-shirt
en el peaje
y este sol de mayo
oculta la ciénaga
y el maldito faro a Colón
es una cruz de cemento
que cargamos todos los dominicanos
y el muro de la vergüenza
pero atrás vive gente
y anhelas azul
y coge azul oscuro
y coge azul claro
y es negro donde ese viejo está pescando
y te pierdes en el bulevar de la Vía Láctea
donde no hay Juan Dolio
ya estás en downtown San Pedro
una peste de huevo podrido con azufre
quemándote la nariz
cuidao que aquí la izquierda es la derecha
y esa nube puede ser Buda
y decides Boca Chica
pero es Playa Caribe
y en un minuto
en plena arena
en pleno sol
en plena juventud
hielo cocacola marlboro
y uno de los tipos jugando fútbol
choca contra una palmera
pero es en tu mente
y te sientas en el mar
y la marea te regala
una cubetica verde y roja
que ahora usas para lavar las ventanas.

-Juan Dicent/Dino Bonao

http://blogworkorange.blogspot.com/2006_05_01_archive.html

It's the return of the...

2009-11-25T07:08:00.000-04:00

25-NOVIEMBRE-2009 | GUILLERMO REBOLLO-GIL
BUSCAPIÉ
Slim Shady

Una confesión: El Nazareno me dijo que cuidara de mis amigos pero mis amigos se graduaron conmigo de San Ignacio. Y en San Ignacio no había nenas, ni pobres, ni negros apenas.

Otra: en mis círculos de escritores unos somos hijos de abogado, otros, abogados arrepentidos que escriben en su tiempo libre. But enough about me.

El número de asesinatos en Puerto Rico es una cosa seria. La muerte de Jorge Steven es una cosa seria. Los vídeos caseros de nenitos en Ponce son una cosa seria. Yo, en cambio, leo sobre deconstrucción mientras la señora que limpia, limpia mi casa y considero escribir una columna sobre esta actualidad que compartimos a distancia ahora que me pide que pase al otro cuarto para poder pasar el vacuum.

Hay algo serio sucediendo ahí pero estas columnas no suponen dar fe de mi cotidianidad. Así que me dirijo a la compu en busca de fotos de víctimas de crímenes de odio, de vídeos caseros de nenitos en residenciales públicos envueltos en sus juegos de destrucción. Y me pregunto: ¿cómo poner mi arte al servicio de los demás? ¿Para qué sirve el arte si no para muy en serio decir lo que ya todos sabemos? Que la vida aquí es una cosa y otra es que en el cuarto de al lado una señora pasa el vacuum y el ruido no me deja pensar.

Hay un poema ahí pero la poesía es un juego; una confesión falsa para quien la fuerce a servir de algo.

El número de asesinatos no es un poema.

La muerte de Jorge Steven no es un poema. Los vídeos de nenitos en caseríos no son poemas. Son vídeos.

Una confesión: El Nazareno es la canción de Maelo que sirve de gancho para esta columna que no es más que una confesión falsa que aprendí a dar en San Ignacio.

Otra: subo el volumen de la radio para no escuchar el vacuum.

http://www.elnuevodia.com/columna/641626/

Stop & Shop

2009-11-24T21:24:00.000-04:00

Cada vez que salgo en busca de imágenes
Termino comprando salami en el supermercado.

-Homero Pumarol

The Camel

2009-11-23T15:38:00.002-04:00

I received the strangest thing in the mail
today. It's a photograph of me riding a camel
in the desert. And yet I have never ridden a
camel, or even been in a desert. I am wearing
a jellaba and a keffiyeh and I'm waving a rifle.
I have examined the photo with a magnifying
glass and it is definitely me. I can't stop
looking at the photo. I have never even dreamed
of riding a camel in the desert. The ferocity
in my eyes suggests I am fighting some kind of
holy war, that I have no fear of death. I must
hide this photo from my wife and children. They
must not know who I really am. I must not know.

-James Tate
from " Return to the city
of white donkeys"

Frank Lima Strikes Back

2009-11-19T18:47:00.001-04:00

I often make feeble attempts at imitating other poets, just to get started and get away from "writer's block" or poetic shock at discovering you're not a poet after all. I am the apprentice of many great American poets, as many of us are. I'm not pompous enough to deny this wonderful fact. To name a few: O'Hara, Koch, Neruda, Lorca, D. Shapiro, Ashbery, and Vallejo. I disagree with Mr. Bloom, the emperor of poetry. I'm very proud of the many influences in my poetry. There are many a dull poet out there who would do a lot better by imitating someone like O'Hara, etc., etc. I am of the belief that poets write for each other. Who in God's name would choose such a medium of art and who else would read it anyhow? Other poets and for selfish reasons, of course.

-Frank Lima

For an Ethics of Discomfort (2)

2009-11-19T07:02:00.003-04:00

Discourse has to reappropriate its present, on one hand, in order to again find in it its proper place, on the other, in order to express its meaning and finally, in order to specify the mode of action that it is capable of exerting within this present.

What is my actuality? What is the meaning of this actuality? And what am I doing when I speak about this actuality? I believe that this is what this new examination of modernity is all about.

-Michel Foucault,
"What is Revolution?"

For an Ethics of Discomfort

2009-11-18T20:44:00.001-04:00

The most fragile instant has roots.

-Michel Foucault

Definitivamente, no nos entendemos

2009-11-18T09:04:00.000-04:00

A Guillermo Rebollo Gil
Daniel Nina
San Juan

A Guillermo Rebollo Gil (Columna “Oh, well”, Perspectiva, 11-11-2009):

No porque se tenga el don de la palabra, se debe usar la misma sin control. Más aún, la palabra puede expresar ternura como destrucción cuando no es utilizada de forma sensible.
Ante los sucesos de Villas del Sol, donde no hay buenas ni malas posturas, sino personas en una urgencia de vida por tener estabilidad y certeza en torno a sus viviendas, no podemos utilizar la palabra para destruir los actos de aquellos que de una forma u otra, están intentando resolver el problema. Atacar la iniciativa del Dr. Ibarra, es cuando mínimo “unjustified”.
De igual forma me preocupa un tono de racismo “light” en la lírica del poeta Rebollo Gil. Jugar con las relaciones raciales como forma de comunicación, sin mediar el impacto de su contenido, puede ser insultante para muchos, en particular para la gente negra y dominicana residente de Villas del Sol.
Le invito al colega a que siga escribiendo. Pero que no se olvide que la palabra no puede anteceder al pensamiento.

Daniel Nina
San Juan

Cry baby

2009-11-14T09:36:00.002-04:00

Dejo por aquí una columna aparecida ayer en contratodaautoridad.com, en respuesta a mi columna de Buscapie "Oh Well," que o está super mal escrita, o la gente leyó sólo la mitad, o simplemente no nos entendemos. En todo caso el caso es que la lectura más popular de ella lleva a al menos tres conclusiones erróneas: 1) el Dr. Ibarra es de sospecha, 2) Los residentes de Villas del Sol no merecen trato justo o debida protección o compasión de nadie, 3) Fortu y Marquito son los verdaderos incomprendidos y yo aparentemente me solidarizo con ellos. Creo que una explicación tipo "what i really wanted to say was..." aburriría bastante y sería admitir que escribo malo malo y los guaynabitos poetas dub wannabe como yo son demasiado vanidosos y uppity para hacerlo. I would, however, like to say this: El Caparra Country Club (CCC) celebrará su duodécimo torneo de golf hoy sábado en el campo “SUGARCANE” del Plantation Dorado Beach. Los Esperamos!

El poeta lloró
De visita
Escrito por Xinxo López Corresponsal Poético
VIERNES 13 DE NOVIEMBRE DE 2009 18:02

El poet dub master de los años 2000, Guillermo Rebollo Gil, expresó en una elocuente columna en un diario de la ciudad, el pasado 11 de noviembre, que los negros dominicanos de Villa del Sol, ya tienen suficiente con ser pobres, negros y vivir en Puerto Rico. Mas aun, que como en el 1900 y en el 2009, “such is life”. Además, le indicó al galeno Dr. Ibarra, el cual donó unas 17 cuerdas de terreno para dicha comunidad, que no se fuera a confiar que por esto le den el premio Nobel. You need more to climb de Everest, le recordó un personaje de Daktari llamado Ñemo.

Aquí en este diario cibernético, www.contratodaautoridad.com, nos tomamos el tiempo de realizar una investigación a fondo de este controversial guaynabito, que en otrora cantaba dub poetry con los cantantes de hip hop, y jangueaba en la Perla. “La perla, tu juventud sueña un mañana” nos comenta desde su tumba el Sonero Mayor, Ismael Rivera.
Nos informó el joven Wilbur González, de la Universidad Metropolitana de Cupey que “Rebollo lo hacía fino, pero se le veían siempre las costuras. Viste, el flaco venía de Guaynabo, y allí eso es una City. Yo vengo de Carolina, y aunque Falo la pegó cuando mi pai estaba en la Kodak, no le hicieron mucho caso. Tu sabes los whities siempre se entienden”.

De igual forma se expresó el musicólogo Dr. Lorenzo Guardiola, profesor de la Academia de Música Luterana, quien ha sido un expresivo estudioso del género urbano de la última década. “El joven Rebollo Gil siempre se destacó por su lírica rápida, inteligente y bien pensada. Aunque no me extraña que detrás de un pensamiento sofisticado venido de las mejores escuelas del país, creo que de Perpetuo, se escondiese siempre una mirada de clase y racista. Hay una distinción entre Rebollo Gil y Eminen, por ejemplo. Rebollo Gil sin lugar a dudas es lo que se denominaba como un blanquito. Por otro lado, Eminen, de los güetos de Detroit, de lo que el mismo llamaba white trash, siempre fue consistente con su clase independiente de su raza.
Hay un problema entre los visitantes de La Respuesta en Santurce, quienes le han pedido por escrito a la gerencia de dicho club alternativo, que no inviten jamás al susodicho poeta. Inclusive, exponentes del hip hop, como 11/12, Gaza, La Calle de al Lado, y otros, han indicado que no compartirán más con el blanquito. Either you are with them or you are with us, dice un graffito frente a dicho local.

Finalmente, los editores del poeta, han dicho que ayer una persona anónima compró los últimos 100 ejemplares del nuevo libro poeta dub, para quemarlos en una fogata contra el poeta maldito.

La fogata se llevara a cabo, este domingo 15 de noviembre a las 7pm en Villa del Sol. Mientras, nos comenta una fuente anónima que hoy, “el poeta lloró”.

http://www.contratodaautoridad.com/index.php/columnas/columnista-invitado/401-el-poeta-lloro.html

oh luis, you’ve done gone and broken my heart again (or music today isn’t what it used to be)

2009-11-13T13:13:00.000-04:00

yo soy uno de estos individuos
que adoptó el puertorriqueñismo
como un bebé chino
y no lo cambió no por tu pomeranian
aunque sea más fácil de entrenar.
con el corazón de mi urbanización en la mano
te lo juro
la vida es una tóm tóm
tómbola y por suerte en condado
las disputas se resuelven entre blancos

brrrr bien cacos
brrrr bien malos

desde los suburbios lejanos
otro cruel son para mi isla-mico:
yo me levanto por la mañana,
atiendo a mi huerto de marihuana
y no hago más na,
más na.
después leo la prensa,
busco tu nombre hasta en las esquelas
y ojala que las masas no te toquen el cuerpo cuando salgas de campaña
para que no las puedas dejar sin hogar.

con el corazón de mi urbanización
en la garganta te lo aseguro
un despido más
y no pasas de la caseta de guardia
brrrr por caco
brrrr por malo

un despido más y mi vida y mi hacienda
por tu cabeza en una bandeja
de plata nítidamente dibujada
en una pancarta

un despido más y cambiando el tema,
sigo pa las nenas
calle 13 que venga y amenice la fiesta de fin de año en el caparra
y gozamos todos con las manos arriba
en alabanza
para todas las manos que ya no trabajan
porque de esas manos nos salió la patria
como un bebé chino
y no la cambio no por tu pomeranian
aunque sea más fácil de controlar.

Have it your way: willie perdomo, brother lo and them

2009-11-13T12:57:00.001-04:00

Towards a Violent Relatedness

2009-11-11T08:35:00.002-04:00

BUSCAPIÉ

Oh well

Acaso cree el doctor Ibarra que el Nobel se lo dan a uno así porque sí. Sin ser negro o monja o pobre o al menos vivir entre negros pobres como las monjas.

¿De veras se supone que uno le coma el cuento de que una mañana al sol en Villas del Sol estuvo cara a cara con la urgencia y la miseria e inspirado en los infomerciales tristes tristísimos donde olvidados actores de Hollywood nos recuerdan que tan sólo por el precio de una taza de café podemos darle de comer a una tribu africana, comprendió que la vida en efecto había sido “muy generosa” con él, y optó por desprenderse de diecisiete cuerdas así porque sí?

Acaso no sabe el buen doctor que la vida en Borinquen gruesa no es “muy” nada. Que cuatro meses sin luz y agua no son veinte años. Y que a veinte años de la caída del muro, en esta otra isla-muro, a la vida gracias por lo mucho o por lo poco, y ya. Y cada cual a su esquina. Y que no molesten.

¿Y qué será de la vida de esos pobres actores allá en el desierto? ¿No merecen ellos su alguito también?

O acaso el doctor Ibarra pretende convencernos de que es en Villas del Sol donde únicamente se pasa mal. “Afterall”, no es como si en La Fortaleza estén de “pari”, Luiso-G y Marquito, gozando en el círculo cerrado de sus vidas, con los motetes hechos para un safari africano, peleándose por el peluche de Simba. ¡Qué va!

¿Y quién dice que Fortuño no se merece un premio o al menos una rica taza de café por el precio de los miles de la isla-tribu sin empleo?

¿Acaso Ibarra no siente compasión por nuestro Gobernador? Será que la buena voluntad del buen doctor tiene sus límites. ¿No estará siendo muy cruel con él?

Oh well, que bregue.

http://www.elnuevodia.com/columna/636587/

Snapple, Love and Deconstructionism

2009-11-04T12:02:00.001-04:00

How you like them apples

2009-11-04T09:15:00.002-04:00

Com-passion is the contagion

2009-10-31T10:36:00.003-04:00

This earth is anything but a sharing of humanity. It is a world that does not even manage to constitute a world; it is a world lacking in world, and lacking in the meaning of world. It is an enumeration that brings to light the sheer number and proliferation of these various poles of attraction and repulsion. It is an endless list and everything happens in such a way that one is reduced to keeping account but never taking the final toll. It is a litany, a prayer of pure sorrow and pure loss, the plea that falls from the lips of the millions of refugees every day; whether they be deportees, people besieged, those who are mutilated, people who starve, who are raped, ostracized, excluded, exiled, expelled.

What I am talking about here is compassion, but not compassion as a pity that feels for itself and feeds on itself. Com-passion is the contagion, the contact of being with one another in this turmoil. Compassion is not altruism, nor is it identification; it is the disturbance of violent relatedness.

-Jean-Luc Nancy,
"Being Singular Plural"

poems can't buy plane tickets no more or animals are overrated

2009-10-31T08:46:00.006-04:00

telephone booth number 13401

keep the money
i owe you
and buy yourself
something nice
should there be
any change
get something
nice for me too

-pedro pietri

Street Fighters

2009-10-28T05:33:00.001-04:00

28-OCTUBRE-2009 | GUILLERMO REBOLLO GIL
BUSCAPIÉ

Gente común

Edición especial doble de Men’s Health: “Fifteen things you’ve yet to find out about yourself in the bedroom: $5.26”. Urban jelly de agarre máximo para el cabello con Yankee en la etiqueta, bien rankeao: $3.33. Chicharrones del Rancho bajos en grasa. ¡Ahora con 30% menos sal!: $1.89.

Agente de orden público debidamente armado con lista de compras de Romero y cambio exacto: no tiene precio.

Hay ciertas vidas que merecen especial protección. Los residentes de Villas del Sol podrían ser un ejemplo, pero en Villas del Sol la gente tras que pretende vivir de gratis, apenas se baña. “Y pa’ colmo, dominicanos”, diría mi tía de aquí como el coquí, que votó por Romero, y sabe que al “Caballo” todavía lo odian en ciertos círculos izquierdosos. “Células”, diría mi tía diestra en el lingo, que sabe identificar retórica terrorista del saque: “Atrévete, te, te, te, salte del closet…Préndete, sácale chispas al starter, préndete en fuego como un lighter”.

Hay ciertas vidas que merecen especial protección. Los miles de empleados públicos cesanteados podrían ser otro ejemplo, pero tras que pretenden que la gente falte al trabajo para protestar, no acatan las normas pautadas por el Gobierno para manifestaciones inocuas, simpáticas. “Socialistas de discoteca”, sentenciaría mi tía republicana hasta el ñu, que votó por Fortuño, y sabe que el “gobe” estuvo a ley de na’ de coger un huevazo. “Proyectil orgánico”, diría mi tía paranóica al fin, que vio los ataques del 9-11 en el mismo televisor, y sabe que el terrorismo hace lo que puede con lo que tiene.

Hay ciertas vidas que merecen especial protección. Otras no. Pero Romero tiene hambre. Y Fortuño le ha cogido cosita a la gente común.

“Desarropaos”, diría mi tía con un gusto impecable, que votó por ambos, y colecciona sus botones y calcomanías de campaña, y sueña con vestir a Residente de traje para que le cante: “Atrévete, te, te, te, salte del closet…”

http://www.elnuevodia.com/columna/631165/

Fernando's got the stick!

2009-10-27T20:08:00.000-04:00

http://hijodelamula.blogspot.com/2009/10/tsunami.html

Poetry like Bread: De Vicente Quevedo Bonilla

2009-10-22T07:36:00.002-04:00

EL RAYO AUSENTE

…drowning in shadow, drowning in light,…
Rainer Marie Rilke

En el rito difuso de la mano
ajusta velas el nudo de la carne.
Fugada, comete en la hoja
un sacrílego trazo de aventura
que el silencio presencia.
Enfréntase al límite taciturno
sin futuro de palabra,
el sellado en inexistentes adverbios de tiempo;
claves, ángulos precisos
de prudente amnesia
en continuo perecer súbito.
Rendida, la mano se retira
y sella el tintero inútil
de un triste experimento indiferente.

Entonces,
la noche regresa a la noche,
al pacto secreto que sortea
la forma que rebasa al vocablo en su abismo.
Misterioso curso el suyo
y el del confín resoluble
en su infinito fin sin delatarse.
En la reliquia de su oscuridad
habitará el colapso del trunco artificio
y el guiño del destello en que éste se pose.
Tácito el juicio que procura.
Faltará meramente el paso,
una lupa y el anverso de un verso que muera
en un abrazo eterno con lo desfallecido,
con la ansiedad de un trueno por sonar
sin que nazca el rayo.

-VQB, diciembre 2005

acceso controlado o no ticket no laundry o tú no vienes a mi disco party

2009-10-21T14:10:00.000-04:00

René:

acaso el mar inclemente

tenga buena acústica

puesto que Trujillo

también es de Tito

nuestros ídolos

a palo limpio

no hacen

ruido

Executiones know that the hands have ten fingers

2009-10-20T07:50:00.001-04:00

Imagine the Angels of Bread

This is the year that squatters evict landlords,
gazing like admirals from the rail
of the roofdeck
or levitating hands in praise
of steam in the shower;
this is the year
that shawled refugees deport judges
who stare at the floor
and their swollen feet
as files are stamped
with their destination;
this is the year that police revolvers,
stove-hot, blister the fingers
of raging cops,
and nightsticks splinter
in their palms;
this is the year
that darkskinned men
lynched a century ago
return to sip coffee quietly
with the apologizing descendants
of their executioners.

This is the year that those
who swim the border's undertow
and shiver in boxcars
are greeted with trumpets and drums
at the first railroad crossing
on the other side;
this is the year that the hands
pulling tomatoes from the vine
uproot the deed to the earth that sprouts the vine,
the hands canning tomatoes
are named in the will
that owns the bedlam of the cannery;
this is the year that the eyes
stinging from the poison that purifies toilets
awaken at last to the sight
of a rooster-loud hillside,
pilgrimage of immigrant birth;
this is the year that cockroaches
become extinct, that no doctor
finds a roach embedded
in the ear of an infant;
this is the year that the food stamps
of adolescent mothers
are auctioned like gold doubloons,
and no coin is given to buy machetes
for the next bouquet of severed heads
in coffee plantation country.

If the abolition of slave-manacles
began as a vision of hands without manacles,
then this is the year;
if the shutdown of extermination camps
began as imagination of a land
without barbed wire or the crematorium,
then this is the year;
if every rebellion begins with the idea
that conquerors on horseback
are not many-legged gods, that they too drown
if plunged in the river,
then this is the year.

So may every humiliated mouth,
teeth like desecrated headstones,
fill with the angels of bread.

-Martín Espada,
de "Imagine the Angels of Bread"

Hands without irons become dragonflies

2009-10-18T16:53:00.001-04:00

Homero Pumarol y el hombrecito

2009-10-18T10:17:00.000-04:00

http://www.myspace.com/lehombrecito

el paisaje metido en esta mano

2009-10-17T13:25:00.002-04:00

Una piedra la piedra que me apedrea, me lapida
me ciega, la piedra vuela y duele, la piedra
no deja de ser piedra y cae,
la gravedad la hace caer
sobre cualquiera,
cualquiera recibe el impacto de una piedra
que emerge de la mano más inesperada, de esa mano
que empuña el revolver con tanta gracia
como en las películas
de los que nacen naturalmente para matar
y naturalmente matan, pero
todos somos hijos de la naturaleza.
Por eso escuchamos los coquíes en medio de la noche.
Nos gusta su sonido que es como una música,
y el sonido de los automóviles es como una música
y el olor de los mofles y los tiros de los revólveres,
qué son sino como las piedras
cuando caen hieren
las fiestas del 4 de julio con petardos
cómo duelen en los oídos los petardos de Buchanan
el coro de hombres tras la servidumbre de la casa,
los cañones de las cinco, los múcaros,
los búhos, las cotorras, los pájaros, el ritmo de los joggers
el de los altoparlantes
todos aquí reunidos,
forajidos,
como esa piedra
que de momento sale de mi mano
y cae.

"Brathwaite piensa en el ruido" (fragmento)
de Aurea María Sotomayor

built for relative speed

2009-10-16T10:48:00.004-04:00

ok, el poema a continuación es un remix de un remix de una serie de poemas-plagios de poemas de gallego y yara liceaga. repitición innecesaria, most likely y con pronta fecha de expiración. Pero aquí va en lo que funcione.

calabozo practico decir
-paro nacional 15/10/09-

no hay que preguntarse una y mil veces
cuánta dulzura se le permitiría a la boca.
acaso superficies de café
y aguaceros
como verbos atortugados en hábito de pan.

nuestra encomienda será otro compartir no menos veloz,
una corazonada realmente,
a todas luces crustácea
y naranja.

cuánta dulzura en la boca para colmar de hombros
el pan, cosa viva, y hombro a hombro este calabozo
muy por debajo de nuestra superficie plena
y bien oliente.

cuánta dulzura se nos permitiría de poder disponer de ella
como crustáceos buscando acomodo
sobre filos de muerte
y compostura.

no hay que preguntarse qué nos detiene.
otro extravío nos arropa.
acaso superficies de café y aguaceros breves
pero con rasguños
como verbos colmados de pan en su mitad.

este calabozo, practico decir,
a todas luces crustáceo y naranja,
con cuánta dulzura se me permite,
una y mil veces.

Built for Comfort

2009-10-16T08:02:00.000-04:00

No-lugar

2009-10-14T07:07:00.000-04:00

14-OCTUBRE-2009 | GUILLERMO REBOLLO GIL
BUSCAPIÉ
No-lugar
Para el CAED

Estos son los hechos: la UPR permanece cerrada por orden del presidente interino, y los estudiantes están en otras. Se las han arreglado para desatar una universidad afuera y aparte donde el pensamiento se puede ajustar mejor a los contornos de la urgencia. Y verdades ocurren frente a los portones de la Universidad donde los estudiantes se encuentran más próximos al prójimo, más envueltos en su bienestar, más dispuestos a reconocer la similitud salvaje de quienes pertenecemos a un presente que está por excederse.

Estos son los hechos que dan lugar a la invención: Fortuño no existe.

Cualquier conversación sobre el gobernador de turno entre estudiantes es una conversación en tiempo pasado. La universidad que ocurre frente a los portones de la UPR está fundada sobre la figura de un gobernador que ha sido excedido en el pensamiento del estudiantado en tanto sigue sin responder a un mandato de proximidad con el pueblo.

Estos son los hechos del lugar que ocupan los estudiantes bajo amenaza de desalojo para decir que el País es un estar en otras, aparte y afuera de cualquier propuesta gubernamental basada en el poder adquisitivo de individuos. Que el País es un verbo en tiempo presente, impronunciable para quien mire a estos estudiantes extrañado, sospechoso, fuera de los contornos de la solidaridad, y no logre reconocerse como “parte de”.

“Grabo” algunos de sus nombres aquí: Gamelyn, Mariana, Arturo, Xiomara. Y los sumo al resto de nosotros envueltos en hacer universidad en exceso.

Estos son los hechos: no hay universidad sin invención. Fortuño no existe.

Pregúntenle a cualquier estudiante dispuesto a estar con ustedes en otras, aparte y afuera, en una especie de detente a la borradura que hoy nos ocupa el lugar de un gobernador.

Estas son sólo algunas de las verdades que ocurren aqui: la Administración es incapaz de cerrar esta otra universidad porque simplemente no la ve. Se le ha ido de las manos. Está fuera de lugar.

http://www.elnuevodia.com/columna/626128/

Sustraerse de las cosas o del territorio es otra forma de poseerlo

2009-10-14T00:00:00.001-04:00

Estoy mirando tu pregunta preferida

2009-10-13T23:29:00.004-04:00

Tengo a mi haber,
lo digo sin tristeza,
unos agrios papeles
de márgenes abiertas
en donde inquietas sombras
aposentan su bulto
pretendiendo acotar,
a saber con qué objeto,
el silencio,
trabajado a cansancios,
que brota de los surcos
donde otras sombras
eligieron lugar
para el nombre del hambre
y su recuerdo,
para el hambre constante
de nombres y recuerdos.
Ahora sé que sabía
de este escozor, entonces.
Se escurría entre las tablas
una ilusión de estrellas
que esmeriló reveses,
la sed insatisfecha
y aquel sopor
que en más de una ocasión
se pronunciara eterno.
Porque hay labios y redes
pañuelos y distancias
que retardan la muerte.
Parece que le tienden un cerco
y desde el mismo centro,
un poco hacia la izquierda,
le amortiguan sus ritmos.
Hay como flechas tibias
que desde otras cavernas
conscientes de su oficio
buscan su otro extremo
donde encontrar el llanto
atado
a la ribera del goce
doblemente húmedo
desde donde
vuelven a alzarse
la carne y sus campanas
vestidas de locura.
Tengo a mi haber, decía,
un dibujo de tinta
donde ocurren verdades.

-José María Lima
41, de "Poemas de la muerte"

Cerca del Corazón Salvaje

2009-10-11T11:45:00.004-04:00

"Entre el ejercicio de la justicia y el acto poético habría un órgano compartido: el corazón. ¿Qué lugar ocupa el corazón en el derecho? En el fondo, si hay algo indecidido con respecto al derecho, es el lugar que pueda ocupar el corazón. Admitimos con facilidad que la poesía se aloje, provenga del corazón. Entonces el corazón sería un órgano de poesía pero no de derecho, puesto que a éste lo asociamos más con la capacidad de juzgar. La justicia parece proceder de la cabeza, lugar donde se suele ubicar el pensamiento racional. En la relación que trato de auscultar entre cuerpo y formas discursivas, entre derecho y poesía o literatura según se ha conformado en el canon, veo surgir la mano como punto de encuentro, como lugar por donde pasa el corazón. La mano se puede traducir en caricia o en violencia. Con la mano se escribe. Es la dominación de esa mano, antaño pezuña, la que marca el paso a la civilización y el progreso técnico. El derecho, discurso atropocéntrico, intenta borrar el fantasma de la mano violenta que lo anima, y las armas punzantes que otrara formaban parte de la escena de la venganza. El progreso de la democracia se da al pasar de la venganza al tribunal. En el libro bíblico, se nos sugiere que en ese antiguo teatro de la justicia el corazón mediaba. El ejercicio de la justicia singular, al cual convoca la deconstrucción, tendría que ver más con el corazón, con ese apprendre par coeur del poema que no convoca una memoria repetitiva sino un evento cada vez único. Entonces, el corazón haría la diferencia."

-Mara Negrón
"De la Animalidad no hay Salida"

Same for Law, same for poetry

2009-10-11T11:42:00.002-04:00

"No son los hechos los que hablan, sino su organización y la interpretación que se haga de ellos"

-Áurea María Sotomayor

Promises, promises (nuevo blog!)

2009-10-10T13:35:00.002-04:00

Para aquellos de nosotros/as que no sabemos hablar nada, cero...

http://promesapolitica.blogspot.com/

MY DUNGEON SHOOK LETTER TO MY NEPHEW ON THE ONE HUNDREDTH ANNIVERSARY OF THE EMMANICIPATION (de James Baldwin)

2009-10-09T09:07:00.002-04:00

Dear James:

I have begun this letter five times and torn it up five times. I keep seeing your face, which is also the face of your father and my brother. Like him, you are tough, dark, vulnerable, mood—with a very definite tendency to sound truculent because you want no one to think you are soft. You may be like your grandfather in this, I don’t know, but certainly both you and your father resemble him very much physically. Well, he is dead, he never saw you, and he had a terrible life; he was defeated long before he died because, at the bottom of his heart, he really believed what white people said about him. This is one of the reasons that he became so holy. I am sure that your father has told you something about all that. Neither you nor your father exhibit any tendency towards holiness: you really are of another era, part of what happened when the late E. Franklin Frazier called “the cities of destruction.” You can only be destroyed by believing that you really are what the white world calls a nigger. I tell you this because I love you, and please don’t forget it.

I have known both of you all your lives, have carried your Daddy in my arms and on my shoulders, kissed and spanked him and watched him learn to walk. I don’t know if you’ve known anybody from that far back; if you’ve loved anybody that long, first as an infant, then as a child, then as a man, you gain a strange perspective on time and human pain and effort. Other people cannot see what I see whenever I look into your father’s face as it is today are all those other faces which were his. Let him laugh and I see a cellar your father does not remember and a house he does not remember and I hear in his present laughter his laughter as a child. Let him curse and I remember him falling down the cellar steps, and howling, and I remember, with pain, his tears, which my hand or your grandmother’s so easily wiped away. But no one’s hand can wipe away those tears he sheds invisibly today, which one hears in his laughter and in his speech and in his songs. I know what the world has done to my brother and how narrowly he has survived it. And I know, which is much worse, and this is the crime of which I accuse my country and my countrymen, and for which neither I nor time nor history will ever forgive them, that they have destroyed and are destroying hundreds of thousands of lives and do not know it and do not want to know it. One can be, indeed one must strive to become, tough and philosophical concerning destruction and death, for this is what most of mankind has been best at since we have heard of man. (But remember: most of mankind is not all of mankind.) But it is not permissible that the authors of devastation should also be innocent. It is the innocence which constitutes the crime.

Now, my dear namesake, these innocent and well-meaning people, your countrymen, have caused you to be born under conditions not very far removed from those described for us by Charles Dickens in the London of more than a hundred years ago. (I hear the chorus of the innocents screaming, “No! This is not true! How bitter you are!”—but I am writing this letter to you, to try to tell you something about how to handle them, for most of them do not yet really know that you exist. I know the conditions, under which you were born, for I was there. Your countrymen were not there, and haven’t made it yet. Your grandmother was also there, and no one has ever accused her of being bitter. I suggest that the innocents check with her. She isn’t hard to find. Your countrymen don’t know that she exists, either, though she has been working for them all their lives.)

Well, you were born, here you came, something like fourteen years ago: and though your father and mother and grandmother, looking about the streets through which they were carrying you, staring at the walls into which they brought you, had every reason to be heavyhearted, yet they were not. For here you were, Big James, named for me—you were a big baby, I was not—here you were: to be loved. To be loved, baby, hard, at once, and forever, to strengthen you against the loveless world. Remember that: I know how black it looks today, for you. It looked bad that day, too, yes, we were trembling. We have not stopped trembling yet, but if we had not loved each other none of us would have survived. And now you must survive because we love you, and for the sake of your children and your children’s children.

This innocent country set you down in a ghetto in which, in fact, it intended that you should perish. Let me spell out precisely what I mean by that, for the heart of the matter is here, and the root of my dispute with my country. You were born where you were born, and faced the future that you faced because you were black and for no other reason. The limits of your ambition were, thus, expected to be set forever. You were born into a society which spelled out with brutal clarity, and in as many ways as possible, that you were a worthless human being. You were not expected to aspire to excellence: you were expected to make peace with mediocrity. Wherever you have turned, James, in your short time on this earth , you have been told where you could go and what you could do (and how you could do it) and where you could do it and whom you could marry. I know that your countrymen do not agree with me about this, and I hear them saying “You exaggerate.” They do not know Harlem, and I do. So do you. Take no one’s word for anything, including mine—but trust your experience. Know whence you came. If you know whence your came, there is really no limit to where you can go. The details and symbols of your life have been deliberately constructed to make you believe what white people say about you. Please try to remember that what that believe, as well as what they do and cause you to endure, does not testify to your inferiority but to their inhumanity and fear. Please try to be clear, dear James, though the storm which rages about your youthful head today, about the reality which lies behind the words acceptance and integration. There is no reason for you to try to become like white people and there is no basis whatever for their impertinent assumption that they must accept you. The really terrible thing, old buddy, is that you must accept them. And I mean that very seriously. You must accept them and accept them with love. For these innocent people have no other hope. They are, in effect, still trapped in a history which they do not understand; and until they understand it, they cannot be released from it. They have had to believe for so many years, and for innumerable reasons, that black men are inferior to white men. Many of them, indeed, know better, but, as you will discover, people find it very difficult to act on what they know. To act is to be committed, and to be committed is to be in danger. In this case, the danger, in the minds of most white Americans, is the loss of identity. Try to imagine how you would feel if you woke up one morning to find the sun shinning and all the stars aflame. You would be frightened because it is our of the order of nature. Any upheaval in the universe is terrifying because it so profoundly attacks one’s sense of one’s own reality. Well, the black man has functioned in the white man’s world as a fixed star, as an immovable pillar: and as he moves out of his place, heaven and earth are shaken to their foundations. You, don’t be afraid. I said that it was intended that you should perish in the ghetto, perish by never being allowed to go behind the white man’s definitions, by never being allowed to spell your proper name. You have, and many of us have, defeated this intention; and, by a terrible law, a terrible paradox, those innocents who believed that your imprisonment made them safe are losing their grasp of reality. But these men are your brothers—your lost, younger brothers. And if the word integration means anything, this is what it means: that we, with love, shall force our brothers to see themselves as they are, to cease fleeing from reality and begin to change it. For this is your home, my friend, do not be driven from it; great men have done great things here, and will again, and we can make America what America must become. It will be hard, James, but you come from sturdy, peasant stock, men who picked cotton and dammed rivers and built railroads, and in the teeth of the most terrifying odds, achieved and unassailable and monumental dignity. You come from a long line of poets, some of the greatest poets since Homer. One of them said, The very time I thought I was lost, My dungeon shook and my chains fell off.

You know, and I know, that the country is celebrating one hundred years of freedom one hundred years too soon. We cannot be free until they are free. God bless you, James, and Godspeed.

Your uncle,
James

El Artesanado de la Mano

2009-10-07T07:26:00.003-04:00

"Dije silencio para comenzar. Entre nosotras sólo hay aparentemente silencio. Sin embargo, yo me situaré entre el estruendoso colorido de tus imágenes -su pintura es ruidosa, sus colores gritan- y la palabra escrita silenciosa que dice, que emite, que pretende tener más sentido que el sin sentido de las imágenes. ¿Pero podríamos continuar sosteniendo una oposición tal? ¿O será más acertado pensar que estamos en traducción, al pasar de un medio al otro, de un soporte, la escritura, al de la pintura sin prescindir del artesenado de la mano."

-Mara Negrón en torno a María de Mater O'Neill
en "De la Animalidad no hay Salida"

Why I Am Not a Painter
by Frank O'Hara

I am not a painter, I am a poet.
Why? I think I would rather be
a painter, but I am not. Well,

for instance, Mike Goldberg
is starting a painting. I drop in.
"Sit down and have a drink" he
says. I drink; we drink. I look
up. "You have SARDINES in it."
"Yes, it needed something there."
"Oh." I go and the days go by
and I drop in again. The painting
is going on, and I go, and the days
go by. I drop in. The painting is
finished. "Where's SARDINES?"
All that's left is just
letters, "It was too much," Mike says.

But me? One day I am thinking of
a color: orange. I write a line
about orange. Pretty soon it is a
whole page of words, not lines.
Then another page. There should be
so much more, not of orange, of
words, of how terrible orange is
and life. Days go by. It is even in
prose, I am a real poet. My poem
is finished and I haven't mentioned
orange yet. It's twelve poems, I call
it ORANGES. And one day in a gallery
I see Mike's painting, called SARDINES.

Polanski

2009-10-04T09:40:00.001-04:00

http://roomfordebate.blogs.nytimes.com/2009/09/29/the-polanski-uproar/?ex=1255665600&en=10295f500b0009d9&ei=5087&WT.mc_id=OP-D-I-NYT-MOD-MOD-M117-ROS-1009-PH&WT.mc_ev=click

Dos Poemas de Sylvia Figueroa

2009-10-03T19:14:00.005-04:00

Pequeño relato

A estas alturas sólo me interesan las fuentes primarias
(se sabe de las pausas, después del punto,
hay fuentes tan necesarias); lanzarme sobre los
archivos: tantear, revolver (después de todo,
soy mala lectora, le leo a mi antojo interrumpiendo
la linealidad de los relatos).
He encontrado algunas frases
que llevo siempre fuera de contexto.
Pero más que la trama,
me urge la materia, el cuerpo, otra frase;
pues a esta lectura anárquica le ha segudio
una interrupción abrupta.

Yo quisiera extenderlo todo, inventarme una continuidad,
tender una sábana, sin que coincidan las puntas, y decir:
"he aquí un gran relato."

***

(pAra mirar de cErca)

Esto es un cuadro. Apunto lo que deseo mirar en él.
Usualmente me dejo llevar por lo que más perturba.
El detalle asusta, pero no dejo de observarlo.
Estoy afuera. Mientras me mira, me dice que no estoy afuera:
me habla. Lo miro y me contradice, aún más:
no me correspondería si le hablara.
Como ese detalle obviado que no responde nunca.
Aquél que aseguraba que no sería más una espectadora,
acercándome de algún modo, dejándome ser.
Hay un ángulo que no es uno mismo. Otros no
se repiten nunca. Algunos otros no están de acuerdo.
Hay ángulos que se reúnen en un punto, pero sus
densidades no son las mismas, ni lo serán.
¿Cómo determinar la densidad?
¿cómo adivinar cuál pesa más?
Decir que recae sobre el que mira.
Mientras tú afirmabas lo contrario:
que le atañe a quien está adentro.
Y, ¿cómo saber quién se encuentra
a fin de cuentas adentro?
El que mira ya lo está, lo que le inquieta
-precisamente- es notarse a sí mismo afuera.
Esto -entonces- no se llama cuadro.

de "pAra mirar de cErca" (2007)

Chamaco's Corner

2009-10-03T12:14:00.002-04:00

Violence is neither a just punishment we suffer nor a just revenge for what we suffer. It delineates a physical vulnerability from which we cannot slip away, which we cannot finally resolve in the name of the subject, but which can provide a way to understand that none of us is fully bounded, utterly separate, but, rather, we in our skins, given over, in each other's hands, at each other's mercy. This is a situation we do not choose. It forms the horizon of choice, and it grounds our responsibility. In this sense, we are not responsible for it, but it creates the conditions under which we assume responsibility. We did not create it, and therefore it is what we must heed.

-Judith Butler,
"Giving an Account of Oneself" (2005)

The Lone Shark (3)

2009-09-29T13:37:00.005-04:00

I find myself suddenly in the world and I recognize that I have one right alone: That of demanding human behavior from the other.

...

Superiority? Inferiority?
Why not the quite simple attempt to touch the other, to feel the other, to explain the other to myself?

-Frantz Fanon,
"Black Skin, White Masks"

Sincere fictions

2009-09-29T10:33:00.004-04:00

1

El muchacho del que hablamos es negro. La importancia de anotarlo es breve pero con rasguños. [Cala hondo]. Es negro y debe quedar claro, sea relevante para efectos de la historia o no. [It’s relevant to the telling].

Sin embargo, hay algo en el decir que hace las posibilidades de anotación precarias. El muchacho es negro-negro. “Trigueñito” no es opción.

Se opta por apuntar al celular. “El muchacho es así.” Entendemos.

2

No es un gesto malicioso. No se hace por joder. Sólo que es difícil conciliar la insoportable necesidad de marcar el momento en que un espacio discursivo cerrado, homogéneo, se abre al otro, con la ansiedad de nombrar a ese otro públicamente, así porque sí, sin “sonar prejuiciado.”

No es un gesto malicioso, sólo que sinceramente no sabemos cómo más decirlo sin cargar con el bagaje ideológico de la mención. [¡Pero si el tipo es negro! ¿qué más tú quieres que yo haga?]

¿Cómo abordar la sinceridad de esa incertidumbre?

3

Los que hablamos somos blancos. La importancia de anotarlo es clave para los rasguños. [Cala hondo]. Somos blancos y debe tomarse como punto de partida para la historia.

Sin embargo hay algo en el decir que hace las posibilidades de anotación precarias. Se opta por apuntar al muchacho en vez.

“El muchacho es así.” Entendemos.

Clerks

2009-09-29T07:17:00.005-04:00

M.F. Actually, I think I have real difficulty in experiencing pleasure. I think that pleasure is a very difficult behavior. It's not as simple as that to enjoy one's self. [Laughs] And I must say that's my dream. I would like and I hope I'll die of an overdose of pleasure of any kind. [Laughs] Because I think it's really difficult, and I always have the feeling that I do not feel the pleasure, the complete total pleasure, and, for me, it's related to death.

S.R. Why would you say that?

M.F. Because I think that the kind of pleasure I would consider as the real pleasure would be so deep, so intense, so overwhelming that I could't survive it. I would die. I'll give you a clearer and simpler example. Once I was struck by a car in the street. I was walking. And for maybe two seconds I had the impression that I was dying and it was really a very, very intense pleasure. The weather was wonderful. It was seven o'clock during the summer. The sun was descending. The sky was very wonderful and blue and so on. It was, it still is, one of my best memories. [Laughs]

Michel Foucault, de "An Interview with Stephen Riggins" (1982)

Everything else falls by the wayside

2009-09-27T11:30:00.001-04:00

Four Minutes

2009-09-26T17:12:00.004-04:00

Si algo no se le puede negar al gobe es su buen gusto. El mensaje pre-grabado es la muestra paradigmática de la cordialidad y el aprecio genuino que sienten los artistas de primera por sus fans cuando no pueden asistir a una premiación a causa de un shooting, o gira mundial de conciertos.

Es también uno de los principales recursos de terroristas para comunicarse con los habitantes del pedacito de mundo que han optado por trastocar súbitamente por x o y razón. Fortu, sin embargo, no acostumbra dar razones. Lo cual lo distingue de terroristas. (which is good). Aunque ambos, da la casualidad, se dirigen a una audiencia sumamente molesta o desesperanzada, o en definitivo estado de pánico a causa del mensaje…

Bueno, al menos la calidad del video del gobe es superior.

Y qué importa si le da trabajo comunicar su aprecio por el pueblo. El pueblo, ciertamente, es un premio bizarro y difuso. Yo no querría un pueblo. Él tampoco. No obstante, tiene la clase para grabar un mensaje, marcando así la distancia entre él como nuestro primer mandatario, y el estado de necesidad y urgencia en que se encuentra el País.

Al buen gusto no se le puede ver la costura. Y qué son la necesidad y la urgencia sino las costuras reventadas de miles de vidas sin la debida protección.

Al mal día buena cara y pues, el gobe sin duda entiende que siempre pueden haber días peores así que mejor ni aparecerse.

Lo desconcertante de su carácter público es ese potencial de ausencia que despliega en cada gesto y palabra; cómo la mera mención de o referencia al País ya anuncia su fuga.

Eso sí, cada vez se despide mejor.

The Lone Shark (2)

2009-09-24T08:05:00.001-04:00

Con las mismas manos de acariciarte estoy construyendo una escuela...

Con las mismas manos de acariciarte estoy construyendo una escuela.

Llegué casi al amanecer, con las que pensé que serían ropas de trabajo,
Pero los hombres y los muchachos que, en sus harapos esperaban
Todavía me dijeron señor.
Están en un caserón a medio derruir,
Con unos cuantos catres y palos: allí pasan las noches
Ahora, en vez de dormir bajo los puentes o en los portales.
Uno sabe leer, y lo mandaron a buscar cuando
supieron que yo tenía biblioteca.
(Es alto, luminoso, y usa una barbita en el insolente rostro mulato.)
Pasé por el que será el comedor escolar, hoy sólo señalado por una zapata
Sobre la cual mi amigo traza con su dedo en el aire ventanales y puertas.
Atrás estaban las piedras, y un grupo de muchachos
Las trasladaban en veloces carretillas. Yo pedí una
Y me eché a aprender el trabajo elemental de los hombres elementales.
Luego tuve mi primera pala y tomé el agua silvestre de los trabajadores,
Y, fatigado, pensé en ti, en aquella vez
Que estuviste recogiendo una cosecha hasta que la vista se te nublaba
Como ahora a mí,
¡Qué lejos estábamos de las cosas verdaderas,
Amor, qué lejos -como uno de otro!
La conversación y el almuerzo
Fueron merecidos, y la amistad del pastor
Hasta hubo una pareja de enamorados
Que se ruborizaban cuando los señalábamos, riendo,
Fumando, después del café.
No hay momento
En que no piense en ti.
Hoy quizás más,
Y mientras ayude a construir esta escuela
Con las mismas manos de acariciarte.

-Roberto Fernandez Retamar

Martín's got the stick

2009-09-24T07:56:00.001-04:00

General Pinochet at the Bookstore

Santiago, Chile, July 2004

The general's limo parked at the corner of San Diego street
and his bodyguards escorted him to the bookstore
called La Oportunidad, so he could browse
for rare works of history.

There were no bloody fingerprints left on the pages.
No books turned to ash at his touch.
He did not track the soil of mass graves on his shoes,
nor did his eyes glow red with a demon's heat.

Worse: His hands were scrubbed, and his eyes were blue,
and the dementia that raged in his head like a demon,
making the general's trial impossible, had disappeared.

Desaparecido: like thousands dead but not dead,
as the crowd reminded the general,
gathered outside the bookstore to jeer
when he scurried away with his bodyguards,
so much smaller in person.

-Martín Espada

from The Republic of Poetry

Spoken words are, strangely, bodily offerings

2009-09-23T10:03:00.004-04:00

The important thing here, I believe, is that truth isn't outside power or lacking in power: contrary to a myth whose history and functions would repay further study, truth isn't the reward of free spirits, the child of protracted solitude, nor the privilege of those who have succeeded in liberating themselves. Truth is a thing of this world: it is produced only by virtue of multiple forms of constraint. And it induces regular effects of power. Each society has its regime of truth, its 'general politics' of truth-- that is, the types of discourse it accepts and makes function as true; the mechanisms and instances that enable one to distinguish true and false statements; the means by which each is sanctioned; the techniques and procedures accorded value in the acquisition of truth; the status of those who are charged with saying what counts as true.

Michel Foucault,
"Truth and Power"(1976)

Disappearing Acts: Columna Buscapíe

2009-09-23T07:13:00.002-04:00

23-SEPTIEMBRE-2009 | GUILLERMO REBOLLO GIL
BUSCAPIÉ

Último lector

¿Qué hacer con la foto de Lucé Vela casualmente posando frente a un estante de libros, hojeando los diarios de Ronald Reagan?

Y no. Ésta no es otra columna sobre/contra la censura. Simplemente me da curiosidad la selección.

Si la aparición de un libro de por sí es un acontecimiento, la utilización de uno en particular por parte de la Primera Dama en un “photo shoot” no puede ser casual. Y menos en un país donde la lectura, al contrario de la paz en Cuba, sí conoce fronteras.

Algo sucede en la foto.

Pero esta no es otra columna sobre libros malditos. Al contrario, bendito sea el Gobernador enfrascado en la relectura de “How to Win Friends and Influence People” con Lucé cariñosamente indicándole que sólo se subrayan las partes más importantes. (“¿Cómo conciliar tanto extravío con tanta ternura?”)

Hay algo extraviado en la foto. Aquí desde luego hacen falta líderes o al menos gente que lea lo que otra gente escribe. E imagino que Reagan bien puede servir de modelo para la creación de un colectivo nacional entusiasta y espurio, cundido por el pánico, y estrictamente delimitado por clase, raza y procedencia. Y claro, también es posible que para la conclusión de su término, Fortuño luzca tan convincente y carismático frente al podio, que se vuelva hiperpopular y aparezca haciendo “Brrrrrr” en anuncios de Coca Cola, y todos salgamos locos a comprar refrescos, y así nuestro Gran Comunicador Criollo habrá reactivado la economía local.

Eso y Chicky Starr será el próximo secretario de Salud (actually…).

Pero esta no es una columna sobre la verdad literaria o política del País. Simplemente me pregunto cómo leer a la Primera Dama leyendo a Reagan cuando las expresiones del Gobernador se hacen cada día más y más difíciles de entender.

Acaso será Fortuño nuestro último lector, devorando compendios de los clásicos en el tiempo que le toma a Lucé decirle: “Cariño, tienes el libro al revés”.

http://www.elnuevodia.com/columna/618300/

Confronting Governments: Human Rights

2009-09-22T17:31:00.004-04:00

We are just private individuals here, with no other grounds for speaking, or for speaking together, than a certain shared difficulty in enduring what is taking place.

Of course, we accept the obvious fact that there's not much that we can do about the reasons why some men and women would rather leave their country than live in it. The fact is beyond our reach.

Who appointed us, then? No one. And that is precisely what constitutes our right. It seems to me that we need to bear in mind three principles that, I believe, guide this initiative, and many others that have preceded it: the Ile-de-Lumiere, Cape Anamour, the Airplane for El Salvador, Terre des Hommes, Amnesty International.

1. There exists an international citizenship that has its rights and its duties, and that obliges one to speak out against every abuse of power, whoever its author, whoever its victims. After all, we are all members of the community of the governed, and thereby obliged to show mutual solidarity.

2. Because they claim to be concerned with the welfare of societies, governments arrogate to themselves the right to pass off as profit or loss the human unhappiness that their decisions provoke or their negligence permits. It is a duty of this international citizenship to always bring the testimony of people's suffering to the eyes and ears of governments, sufferings for which it's untrue that they are not responsible. The suffering of men must never be a silent residue of policy. It grounds an absolute right to stand up and speak to those who hold power.

3. We must reject the division of labor so often proposed to us: individuals can get indignant and talk; governments will reflect and act. It's true that good governments appreciate the holy indignation of the governed, provided it remains lyrical. I think we need to be aware that very often it is those who govern who talk, are capable only of talking, and want only to talk. Experience shows that one can and must refuse the theatrical role of pure and simple indignation that is proposed to us. Amnesty International, Terre des Hommes, and Medecins du monde and initiatives that have created this new right-- that of private individuals to effectively intervene in the sphere of international policy and strategy. The will of individuals must make a place for itself in a reality of which governments have attempted to reserve a monopoly for themselves, that monopoly which we need to wrest from them little by little and day by day.

-Michel Foucault (1984)
On the occassion of the announcement in Geneva of the creation of an International Committee against Piracy

Nada que ver

2009-09-22T16:50:00.002-04:00

"...a fundamental element of human nature is the need for creative work, for creative inquiry, for free creation without the arbitrary limiting effect of coercive institutions, then, of course, it will follow that a decent society should maximize the possibilities for this fundamental human characteristic to be realized. That means trying to overcome the elements of repression and oppression and destruction and coercion that exist in any existing society, ours for example, as a historical residue."

-Noam Chomsky

Stake Dinner

2009-09-20T09:45:00.004-04:00

"¿Cómo comprender entonces ese conjunto de condiciones y disposiciones que explican el 'estado en el que estamos' (que, después de todo, podría ser un estado de ánimo) a partir del 'estado' en el que estamos cuando y si gozamos de los derechos ciudadanos o cuando el estado funciona como nuestro domicilio provisorio de trabajo? Si nos detenemos un instante en el sentido de 'estado' en tanto 'condición en que nos encontramos', parece entonces que nos referimos al momento de la propia escritura o tal vez, incluso, a cierta condición en la que no nos sentimos bien, sino que nos encontramos en mal estado: ¿en qué estado estamos cuando empezamos a pensar el estado?"

-Judith Butler

Up, up and Away

2009-09-20T09:41:00.003-04:00

"Mire, todo esto está muy bien. Pero yo vengo de la India. El mío es un país donde millones de personas no solo viven en la calle, sino que allí duermen, comen y hacen sus necesidades. Y después que las hacen, las escrutan muy atentamente, porque su color les indica cuánto tiempo de vida les queda. Ese es el límite del texto."

-Gayatri Chakravorty Spivak

he visto que las cosas cuando buscan su curso encuentran su vacío

2009-09-17T08:46:00.001-04:00

"Poemas de la Soledad en Columbia University"

1. Vuelta de paseo

Asesinado por el cielo,
entre las formas que van hacia la sierpe
y las formas que buscan el cristal,
dejaré crecer mis cabellos.

Con el árbol de muñones que no canta
y el niño con el blanco rostro de huevo.

Con los animalitos de cabeza rota
y el agua harapienta de los pies secos.

Con todo lo que tiene cansancio sordomudo
y mariposa ahogada en el tintero.

Tropezando con mi rostro distinto de cada día.
¡Asesinado por el cielo!

-Lorca
de "Poeta en Nueva York"

You only live once

2009-09-16T07:20:00.002-04:00

25 años

“¿qien me obliga a matar lo qe me porta?”
-joserramón melendes

meticulosamente reviso las gavetas,
acuchillo los maletines restantes
en busca de compartimientos secretos,
de rollitos de billetes nuevos.
yo estoy convencido de que en mi casa
existen pasadizos bajo tierra,
de que detrás de algún cuadro,
debajo de la cuarta loseta
yace un botón que abre una compuerta.
yo estoy seguro que mi viejo
tenía trucos en fortaleza
pero no tengo la evidencia
sólo estacas de papeles de litigo
sólo cuartos en la casa vacíos
para cajas de expedientes tendidos al sol.
yo le envió dos cartas mensuales
al centro judicial de hato rey y bayamón,
respectivamente,
con la esperanza deque un fiscal me haga caso
y produzca la prueba suficiente
de que yo a los siete
compraba comics con fondos públicos,
de que mi viejo se codeaba con gente
con apodos como paleta y cachete,
y existen carros mafia con baúles mafia
donde metieron los cuerpos de gente mafia
que se creían más mafia que mi viejo
y mi viejo les limpió el pico.
yo necesito que lo procesen por algo grande
que lo vinculen con el instituto sida
la wells fargo
maravilla
y sólo así reentablar una relación con él
a ley de visitas cortas,
monitoreadas
donde pueda llevarle libros de buda y de che
para que me hable
en un lenguaje de negro exmilitante,
de gatillero reformado
o líder síndical
sin que yo le tema al uso de objeto foráneos,
a paquetitos de pimienta
pillados con el elástico de sus calzoncillos
y se sienta chévere estar sentado con él
a par de pies de distancia
y sin nausea tenerlo ahí
sin que se me fugue ni nada.

-gmo

de "teoría de conspiración" (2005)

Mr. Trumpet Man

2009-09-15T16:30:00.004-04:00

La nieta de Salomón Levis cumplió quince años, es libre, y aparece en la portada de Magacín del domingo. En resumen: Vestidos de Oscar de la Renta y Marchesa; Tommy Torres, Cuchín, Federico Hernández Denton, Yankee, el Arzobispo. [Everybody else is pretty much a mirror image of the aforementioned and would thus make for unnecessary repetition.] La edición está dedicada en su totalidad a quinceañeros. Entiéndase bailes de máscaras, bosques encantados, la nena de papi vuelta sirena en slumber parties para las girls (no girlas-- baja Yankee, baja) en el Intercontinental. !Y sorpresa!: hay carro o crucero o promesa de boda de algún sobrinito del juez. En fin, que Ligia Elena es una pendeja.

http://especiales.elnuevodia.com/revistamagacin/

Censorship, not so much like a seeing eye or noiseless insight

2009-09-15T07:14:00.002-04:00

Pero es qe el ombre es su identidá con su otredá, no ninguna tajada

2009-09-13T10:31:00.003-04:00

Because 'race' ought (according to the tenets of liberalism) to be nothing, it is prematurely pronounced to be of no consequence whatsoever. Racism either disappears at this point or lingers on as a marginal issue, an essentially prepolitical event that should not be addressed by any government worthy of the name. To even suggest that it might be worthwhile to approach racism politically threatens a debasement of government and a travesty of justice...

This orientation answers the liberal culture of denial by saying that 'race' is nothing but everything, a permanent and apparently inescapable feature of society. This avowedly radical assertion is not a radical response to the complacent voices that regularly deny the most obvious manifestations of racial division and hierarchy. This position does not aim to promote recognition of the unstable potency of racism in economic, social and political relations. It is more concerned with arguing that any aspiration to live outside of racialized bonds, codes and structures of feelings is naive, misplaced, foolish or devious...

Race becomes above all an experiential and therapeutic question that identifies a zone of feeling and being that is considered to be emphatically prior to all merely political considerations. In this setting, a totemic concept of race is present but abstract. Sometimes it specifies visible differences lodged in or discovered on and around the body, but this attention to what can be seen does not exhaust it. In other moments, race becomes a signifier for generic problems of cultural plurality and translation...

In other words, we must be prepared to identify racism as a specific and significant object, to comprehend it as a part of a web of discourse, to see that it has a knowable history, and to appreciate its social implication in the exercise of the biopolitical powers that have damaged European democracy before and can still compromise it.

-Paul Gilroy,
de "Postcolonial Melancholia"

The Lone Shark

2009-09-13T10:14:00.002-04:00

"Efegtibamente el olbido es otro ajente ordenador, no lo contrario. Lo que multiplica al menos dos beses el infinito de las posibilidades."

-joserramón melendes
de "Possibiliter," en Secretum (1993)

To the Health of ERR

2009-09-13T10:10:00.001-04:00

"La actitud crítica no significa la agonía."

-Efrén Rivera Ramos

There is a Light that Neves Goes Out

2009-09-12T11:20:00.003-04:00

'Poetry, you were talking about.' Julie smiles, touching Faye's cheek.
Faye lights a cigarette in the wind. 'I've just never liked it. It beats around bushes. Even when I like it, it's nothing more than a really oblique way of saying the obvious, it seems like.'
Julie grins. Her front teeth have a gap. 'Olé,' she says. 'But consider how very, very few of us have the equipment to deal with the obvious.'
Faye laughs. She wets a finger and makes a scoreboard mark in the air. They both laugh. An anomalous wave breaks big in the surf. Faye's finger tastes like smoke and salt.

-David Foster Wallace
"Little Expressionless Animals"

The elephant in the room

2009-09-09T10:39:00.003-04:00

"Suddenly I realised that I should have to shoot the elephant after all...it was at this moment, as I stood there with the rifle in my hands that I grasped the hollowness, the futility of the white man's domination in the East. Here was I, the white man with his gun, standing in front of unarmed native crowd--seemingly the leading actor in the piece; but in reality I was only an absurd puppet pushed to and fro by the will of those yellow faces behind. I perceived in this moment that when the white man turns tyrant it is his own freedom he destroys. He becomes a sort of hollow posing dummy...He wears a mask and his face grows to fit into it. I had got to shoot the elephant."

-George Orwell, "Shooting an Elephant"

Not so Random Bits on Race and Racism

2009-09-09T08:05:00.002-04:00

"I am disinclined to accept the power of racial divisions as anterior to politics or see them as an inescapable, natural force that conditions consciousness and action in ways that merely political considerations simply cannot match."

"Race thinking has proliferated, but in order to maintain its grip on the world, it has had to change. The simpler hatreds forged in more innocent days now coexist with complex, proteophobic, and ambivalent patterns. This change means that blackness can sometimes connote prestige rather than the unadorned inferiority of 'bare life' on the lowest rungs of humanity's ontological ladder. Under these conditions, the boundaries between contending groups must repeatedly be made anew and may only be respected when they have been marked out in warm blood."

"It is only then, in the face of a whole, complex, planetary history of suffering, that the luxury and the risk of casual talk about humanity can be sanctioned."

-Paul Gilroy, "Postcolonial Melancholia" (2005) Columbia University Press

Oscillating Wildly (para Gallego)

2009-09-09T07:19:00.001-04:00

09-Septiembre-2009 | GUILLERMO REBOLLO GIL
BUSCAPIÉ

Barrunto

Fortuño dice ‘nuestros hijos’ y no necesito intérprete para saber que hace una distinción entre muchachos cuya cotidianidad es relevante al devenir político y social del País y chamacos que deben esperar su turno a morir asesinados para que su vida sirva de lección a todos:

No todos somos gente.

El Gobe tiene razón. Existen motivos fundados para la sospecha. Geografías prohibidas donde, a saber cómo, viven y trabajan familias malamente formadas más allá de los límites de la decencia, que no sabrían ni qué ponerse para un pasadía en bote.

Negocios nefastos entre “chamaquitos que van a parar al río, que van a parar a los buzones en donde aprenden a vivir como viven las cartas”. Comunidades enteras al margen de las páginas sociales, asediadas por claques de pistoleros, ‘hijos de nadie’, capaces de matar sin distinción, siendo la distinción el eje central de nuestra política pública.

Esto lo sabe el Gobernador mejor que nadie. Por eso valida nuestra sospecha al sentenciar elegante que la sana convivencia no es más que la conveniente confraternización de iguales en peligro de extinción.

No todos somos gente.

Pero el sospechoso tal vez soy yo cuando siento que el Gobernador me habla muy quedo al oído, y me convida a creerle cuando dice ‘nuestros hijos’, y ya empiezo a imaginarme picnics y pasadías familiares en bote: El Gobe y yo, en cortos y penny loafers, rumbo a otra isla gris cerca de aquí, donde seguro nos tratarían como reyes entre otra mayoría anónima, pero simpática, que vive y muere sonriente.

Las caras lindas de una violencia límpida: Fortuño y yo sobre cubiertas en una conversación continua sobre el bienestar de mis hijos por venir.

Les juro que me guiña y hace señas desde el podio -una distinción especial para conmigo por mis treinta años cumplidos de espaldas a un país donde, presiento, sólo nuestro tipo de gente tiene derecho a hacer algo más que sobrevivir.

http://www.elnuevodia.com/columna/613146/

These Things Take Time

2009-09-03T00:13:00.000-04:00

SECRET

The empty bell
The dead birds
In the house where everything sleeps
Nine hours

The world stands still
It seems someone has died
The trees look as though they are smiling
A drop of water hangs at the end of each leaf
A cloud crosses the night

Outside a door a man sings

The window opens without a sound

-Pierre Revery, Tom Hibbard (trans.)

Money Changes Everything

2009-09-03T00:08:00.000-04:00

ARROZ POETICA by Aracelis Girmay (from "Teeth," 2007)

2009-08-31T17:22:00.002-04:00

I got news yesterday
from a friend of mine
that all people against the war should
send a bag of rice to George Bush,
& on the bag we should write,
“If your enemies are hungry, feed them.”

But to be perfectly clear,
my enemies are not hungry.
They are not standing in lines
for food, or stretching rations,
or waiting at the airports
to claim the pieces
of the bodies of their dead.
My enemies ride jets to parties.
They are not tied up in pens
in Guantanamo Bay. They are not
young children throwing rocks. My enemies eat
meats & vegetables at tables
in white houses where candles blaze, cast
shadows of crosses, & flowers.
They wear ball gowns & suits & rings
to talk of war in neat & folded languages
that will not stain their formal dinner clothes
or tousle their hair. They use words like “casualties”
to speak of murder. They are not stripped down to skin
& made to stand barefoot in the cold or hot.
They do not lose their children to this war.
They do not lose their houses & their streets. They do not
come home to find their lamps broken.
They do not ever come home to find their families murdered
or disappeared or guns put at their faces.
Their children are not made to walk
a field of mines, exploding.

This is no wedding.
This is no feast.
I will not send George Bush rice, worked for rice
from my own kitchen
where it sits in a glass jar & I am transfixed
by the thousands of beautiful pieces
like a watcher at some homemade & dry
aquarium of grains, while the radio calls out
the local names of 2,000
US soldiers counted dead since March.
&, we all know it, there will always be more than
what’s been counted. They will not say the names
of an Iraqi family trying to pass a checkpoint
in an old white van. A teenager caught out on some road
after curfew. The radio will go on, shouting
the names &, I promise you,
they will not call your name, Hassna
Ali Sabah, age 30, killed by a missile in Al-Bassra, or you,
Ibrahim Al-Yussuf, or the sons of Sa’id Shahish
on a farm outside of Baghdad, or Ibrahim, age 12,
as if your blood were any less red, as if the skins
that melted were any less skin, & the bones
that broke were any less bone,
as if your eradication were any less absolute, any less
eradication from this earth where you were
not a president or a military soldier.
& you will not ever walk home
again, or smell your mother’s hair again,
or shake the date palm tree
or smell the sea
or hear the people singing at your wedding
or become old
or dream or breathe, or even pray or whistle,
& your tongue will be all gone or useless
& it will not ever say again or ask a question,
you, who were birthed once, & given milk,
& given names that mean: she is born at night,
happy, favorite daughter,
morning, heart, father of
a multitude.

Your name, I will have noticed
on a list collected by an Iraqi census of the dead,
because your name is the name of my own brother,
because your name is the Tigrinya word for “tomorrow,”
because all my life I have wanted a farm,
because my students are 12, because I remember
when my sisters were 12. & I will not
have ever seen your eyes, & you will not
have ever seen my eyes
or the eyes of the ones who dropped the missiles,
or the eyes of the ones who ordered the missiles,
& the missiles have no eyes. You had no chance,
the way they fell on avenues & farms
& clocks & schoolchildren. There was no place for you
& so you burned. A bag of rice will not bring you back.
A poem cannot bring you. & although it is my promise here
to try to open every one of my windows, I cannot
imagine the intimacy with which
a life leaves its body, even then,
in detonation, when the skull is burst,
& the body’s country of indivisible organs
flames into the everything. & even in
that quick departure as the life rushes on,
headlong or backwards, there must, must
be some singing as the hand waves “be well”
to its other hand, goodbye;
& the ear belongs to the field now.
& we cannot separate the roof from the heart
from the trees that were there, standing.
& so it is, when I say “night,”
it is your name I am calling,
when I say “field,”
your thousand, thousand names,
your million names.

It is difficult to construct a wholesomeness model when we are surrounded with synonyms for filth

2009-08-29T18:47:00.004-04:00

"We do not have to romanticize our past in order to be aware of how it seeds our present. We do not have to suffer the waste of an amnesia that robs us of the lessons of the past rather than permit us to read them with pride as well as deep understanding."

"What we must do is commit ourselves to some future that can include each other and to work toward that future with the particular strengths of our individual identities."

"And when I speak of change, I do not mean a simple switch of positions or a temporary lessening of tensions, nor the ability to smile or feel good. I am speaking of a basic and radical alteration in those assumptions underling our lives."

-Audre Lorde

A Poem for Record Players

2009-08-28T20:22:00.001-04:00

The scene changes

Five hours later and
I come into a room
where a clock ticks.
I find a pillow to
muffle the sounds I make.
I am engaged in taking away
from God his sound.
The pigeons somewhere
above me, the cough
a man makes down the hall,
the flap of wings
below me, the squeak
of sparrows in the alley.
The scratches I itch
on my scalp, the landing
of birds under the bay
window out my window.
All dull details
I can only describe to you,
but which are here and
I hear and shall never
give up again, shall carry
with me over the streets
of this seacoast city,
forever; oh clack your
metal wings, god, you are
mine now in the morning.
I have you by the ears
in the exhaust pipes of
a thousand cars gunning
their motors turning over
all over town.

—John Wieners

A Poem for Vipers

2009-08-28T14:48:00.001-04:00

I sit in Lees. At 11:40 PM with
Jimmy the pusher. He teaches me
Ju Ju. Hot on the table before us
shrimp foo yong, rice and mushroom
chow yuke. Up the street under the wheels
of a strange car is his stash--The ritual.
We make it. And have made it.
For months now together after midnight.
Soon I know the fuzz will
interrupt, will arrest Jimmy and
I shall be placed on probation. The poem
does not lie to us. We lie under
its law, alive in the glamour of this hour
able to enter into the sacred places
of his dark people, who carry secrets
glassed in their eyes and hide words
under the coats of their tongue.

-John Wieners

Ojos Chinos

2009-08-26T06:36:00.001-04:00

En el corillo se le conoce como Daniel San, pero igual responde a Bruce Lee, Chow Mein o Fu Manchú. De tan sólo verlo venir, juntamos las manos, bajamos la cabeza en reverencia ,y muertos de la risa, sobreboqueamos las palabras como en películas japonesas de artes marciales traducidas al inglés.

El tipo es el mejor para salir a la calle tarde por si hay Big Trouble in Little China, caigan todos los maleantes ante sus golpes mortales.

Con mucho cariño, le preguntamos por alguna prima diestra en el masaje erótico o lo retamos a resolver ecuaciones diferenciales al instante.

Otras veces le gritamos para que despierte, le pedimos perdón y, consternados, nos preguntamos cuánto realmente podrá ver. ¿Cómo será la vida en esas curiosas ciudades con subtítulos, asediadas por bestias gigantes, donde los transeúntes tropiezan los unos con los otros sin remedio?

Meditamos sobre la probable frustracion de vivir en un país repleto de especias donde todo el mundo se parece, y los restaurantes son siempre una variación de “Sun China Garden Super Buffet”.

Chang se rie (creo) porque le parece todo bien cómico. Porque es coreano (creo), y tambien vió “Karate Kid” y si insistimos, el tipo imita a Mr. Miyagi y le queda igualito. Porque de dejarse el bigote, cualquiera lo confunde con Confucio y fácil hace una fortuna en acertijos y “fortune cookies”. Por ejemplo: no es lo mismo coger el tren con un chino que…

Pero Chow, si no me equivoco, es japonés y nunca viste de seda, y por más que lo ha intentado, no logra atrapar un solo mosquito con palitos. Y el tipo en realidad no sabe nada de karate. Ni de matemáticas, francamente. Y por su culpa nos tatuamos todos “libélula” en caractéres chinos en el pecho cuando suponía ser “Rey Gárgola”.

Qué se le va a hacer. No todos los chinos pueden ser perfectos. Y menos si son filipinos…(creo)

http://www.elnuevodia.com/columna/607972/

Frank Lima and Soft Language

2009-08-19T11:13:00.003-04:00

Poem from Amor

There are no bones in poverty and
pain. You advise me to write poems of
insanity, poems of a face eternally hidden

by laughter. Spain's greatest architect
slept with you a quarter
of a century ago. Now I am your youngest poet, and

fill your bed with ink. In the other world, in
other words, I threw away my shoes looking
for you on the throat of a

flower. The eyes of the brolacchan lack
the great gentleness of paradise. And I live in the vague
terror you will call and offer me a summer song and coffee.

-Frank Lima, "Inventory: New and Selected Poems" (Hard Press, 1997)

No Ticket. No Laundry. (stolen poems).

2009-08-16T20:11:00.001-04:00

poem's suicide

You buy a gun to write a poem
and you know you are getting
way out of the line,
no matter how peculiar
your idea of a metaphor is.
Readers will think
you're really trying to kill them,
otherwise you're gonna shoot yourself.
Did you ever think about shooting a poem?
Or the contrary,
to give a Smith and Wesson to a poem?
A harmful group of words pointing
directly between your eyes
as you try to get the deepest meaning of death.

-Homero Pumarol

The Nature of Culpability Changes with Technology and Technique

2009-08-16T14:52:00.001-04:00

http://www.newsweek.com/id/209828

Finger food

2009-08-12T07:20:00.001-04:00

La gente se casa y lo malo es la misa, pero uno no puede simplemente aparecerse en la recepción con la servilleta al cuello, acampar frente a la mesa de los piscolabis hasta que den la señal y ponerse a repartir codazos así porque sí.

La gente se casa y uno se compromete a comprar una licuadora y pasar calor en la iglesia mientras sufres la traición de las películas que prometieron “hookeo,” porque en la casa del Señor rara vez hay fabulosas muchachas de Dios; a menos que sean literalmente “de Dios”. (Pensamiento que te regresa a tus años de intermedia cuando sólo había muchachos a tu alrededor y convenía considerar otras posibilidades).

La gente se casa y el cura es el peor, chisteando sobre la novia vestida de blanco, riéndose solo, y uno agarra a sus sobrinitos bien de cerca, piensa en los piscolabis y soporta el sermón jugando sudoku o tetris o bien contando las losetas camino al altar, sin prestarle atención a sus enérgicos llamados a proteger la familia. ¿De qué?, te preguntas mientras el cura seguro maldice el arco iris entre susurros para luego rendirle tributo a la figura del buen proveedor, y uno, solidario, le pide a Dios que el divorcio no sea demasiado contencioso y el muchacho pague alimentos todos los meses.

Entonces el cura bendice las arras y le deseas a la pareja casa y carro sin “bumper stickers” de “pro-vida” o “family first” o “Fortuño 2012” (stretching it a bit, I know). Porque el que una gente se case no significa que las películas tengan razón y que todos seamos reducibles a los figurines sobre el bizcocho. Aunque todos queremos comer.

La gente se casa y el país los aguarda afuera de la recepción para felicitarlos entre codazos de curas y políticos que se sirven de él.

Uno se imagina a su país tratando de hacerse espacio frente a los piscolabis, piensa “pobrecito” y tira los codos al aire.

http://www.elnuevodia.com/columna/602551/

China Palace

2009-08-10T08:10:00.001-04:00

serán caimanes buscando acomodo entre nosotros sin compasión
cuando caimán de por sí es una forma más afín
con tu forma de besar por error orientales
asiáticos en realidad

pobres bestias los arrojo uno a uno contra el ocaso
como parte de un plan maestro
para colmar de hombros el mar y apartarte

otro caimán ataja la distancia entre cadáveres y café
y una mujer en el pulmón del mar agita su brebaje
este calabozo practica decir
muy por debajo de tu superficie plena y bien oliente

una mujer atada a tu pulmón fallece
en manos del oriental más ruin y despiadado
tu pelo chino y tu pintalabios

tu corazón al margen de una forma más afín
con la forma que asume de error un cadáver
y colmarlo

animales

2009-08-07T08:44:00.001-04:00

yo no quisiera ser otra totalidad de intención
o contenido ahora que tú sencillamente
ensayas nuestro calabozo sin explicación
acaso superficies de café y agujeros

si entre mis objetos preferidos un sombrero
es menos pan y en su mitad inservible
nuestra encomienda será otro compartir
no menos veloz

(una corazonada
realmente)

en el interior de los objetos compasión
es todo lo que no coincide torpemente

Don't You Pay Them No Mind: Sartre on Baudelaire (3)

2009-07-31T09:36:00.005-04:00

"Critics have often drawn attention to the mastery of this twenty-three year old writer. From that moment onward he did nothing but repeat himself...He wrote about the work of others, took up his old poems and revised them, became ecstatic over literary plans of which the oldest dated back to his youth. He translated the stories of Edgar Poe; but the creator created nothing more; he rehashed old work. A hundred removals and not a single voyage."

Sartre on Baudelaire (2)

2009-07-30T12:11:00.002-04:00

"When he wrote a poem he thought that he was giving people nothing or at least that he was only giving them a useless object. He did not serve; he remained greedy and shut up in himself; he did not compromise himself in his creation. At the same time the discipline of rhythm and versification forced him to pursue in this field the ascesis which he practised by his tasted in clothes and his dandyism. He imposed a form on his feelings as he had imposed a form on his body and his movements. Baudelaire's poems have a dandyism of their own. Finally, the object which he produced was only an image of himself, a restoration in the present of his memory which offered the appearance of a synthesis of being and existence. And since he was more than half engaged in it, when he tried to appropriate it to himself he did not succeed completely; he remained unsatisfied. Thus the object of desire was paired off with the desire in order to form in the end this rigid, perverse, unsatisfied totality which was none other than Baudelaire himself."

Sartre on Baudelaire

2009-07-27T18:21:00.003-04:00

"Everything was faked because everything was scrutinized and because the slightest mood or the feeblest desire was observed and unravelled at the very moment it came into being."

"He simulated a disconcerting spontaneity, pretended to surrender to the most gratuitous impulses so that he could suddenly appear in his own eyes as an opaque, unpredictable object, appear in fact as though he were another person."

Thoughts like little hats (2)

2009-07-26T09:55:00.000-04:00

Hipócrita Lector!: Comentarios Buscapíe

2009-07-22T13:30:00.000-04:00

22-julio-2009 - 12:27AM
Galexis | Remover mensaje

"Si te mudas para República Dominicana, a lo mejor te conviertes en estrella, porque lo que es en Puerto Rico, sólo eres y serás, un nene de papá sin personalidad propia."

22-julio-2009 - 12:23AM
Galexis | Remover mensaje

"¡Qué pena que ya en Puerto Rico no tengamos programas locales, porque el Srto. William Repollo podría ser un libretista de humor NEGRO!"

22-julio-2009 - 11:29AM
Merleño | Remover mensaje

"Los criterios para ser considerado escritor han sido degradados enormemente."

Real Title: "Animal Crackers"

2009-07-21T23:53:00.001-04:00

22-Julio-2009 | GUILLERMO REBOLLO GIL
BUSCAPIÉ

Distinto

Contrario al sentido común y a pesar de la popularidad del epíteto, el miedo a la gripe porcina no es el mismo miedo a la policía en Loíza. Los guardias, al menos, no muestran síntoma alguno del virus en Garden Hills, no importa cuánto se quejen los muchachos de colegio de que no los dejan cantar su canción.

Sin embargo, la carne de cerdo tiene mucho que ver con el miedo al sobrepeso en los suburbios más prestigiosos donde las caras lindas de ¿mi? gente negra no aparecen más que de visita o servicio, y usualmente sólo visitan para prestar sus servicios. Y es curioso como una raza tan amable termina chocando tanto con la autoridad en los municipios lejanos de cocoteros, y vejigantes, y camisas de “África habla en mí” en ferias de artesanía donde el cerdo es opción siempre.

Yo de Loíza sé… que la Policía es un animal distinto dependiendo de cuánto hable África en la gente. Por suerte los muchachos de colegio cogen francés desde octavo grado, y aprenden en el corazón suburbano de Guaynabo que África es un país de estrella y media, y va en coche. Pero Dios proteja a aquel que se le quede el coche tarde en la noche en Piñones, y su negrita (que no es negrita) lo espere.

Como están las cosas, uno debe andar siempre con linterna y toallitas desinfectantes a mano; proceder con cautela a la hora de adquirir en compraventa un apartamento de playa en los municipios más lejanos; y cuidar su cartera de las caras lindas de ¿mi? gente negra que cuando juntas asustan, y no dejan a los muchachos de colegio cantar su canción.

Pero qué lindas son cuando alegres amenizan la fiesta, y ponen la mesa, y pasan inadvertidos con entremeses por entre la gente.

Una pena que no pasen el cerdo y se vayan sin comer.

http://www.elnuevodia.com/columna/594689/

Thoughts like little hats

2009-07-14T12:38:00.002-04:00

Le livre est sur la table

All beauty, resonance, integrity,
Exist by deprivation or logic
Of strange position. This being so,

We can only imagine a world in which a woman
Walks and wears her hair and knows
All that she does not know. Yet we know

What her breasts are. And we give fullness
To the dream. The table supports the book,
The plume leaps in the hand. But what

Dismal scene is this? the old man pouting
At a black cloud, the woman gone
Into the house, from which the wailing starts?

-John Ashbery, from Some Trees