30.11.09

Stolen poetry (de blogwork orange)

Sunday Morning

Una mañana de resaca
en el asiento de pasajero
con una mujer con sombrero amarillo
cruzando el puente flotante
un río de toyotas sobre un río de lilas
te quitas el t-shirt
en el peaje
y este sol de mayo
oculta la ciénaga
y el maldito faro a Colón
es una cruz de cemento
que cargamos todos los dominicanos
y el muro de la vergüenza
pero atrás vive gente
y anhelas azul
y coge azul oscuro
y coge azul claro
y es negro donde ese viejo está pescando
y te pierdes en el bulevar de la Vía Láctea
donde no hay Juan Dolio
ya estás en downtown San Pedro
una peste de huevo podrido con azufre
quemándote la nariz
cuidao que aquí la izquierda es la derecha
y esa nube puede ser Buda
y decides Boca Chica
pero es Playa Caribe
y en un minuto
en plena arena
en pleno sol
en plena juventud
hielo cocacola marlboro
y uno de los tipos jugando fútbol
choca contra una palmera
pero es en tu mente
y te sientas en el mar
y la marea te regala
una cubetica verde y roja
que ahora usas para lavar las ventanas.

-Juan Dicent/Dino Bonao

http://blogworkorange.blogspot.com/2006_05_01_archive.html

25.11.09

It's the return of the...

25-NOVIEMBRE-2009 | GUILLERMO REBOLLO-GIL
BUSCAPIÉ
Slim Shady

Una confesión: El Nazareno me dijo que cuidara de mis amigos pero mis amigos se graduaron conmigo de San Ignacio. Y en San Ignacio no había nenas, ni pobres, ni negros apenas.

Otra: en mis círculos de escritores unos somos hijos de abogado, otros, abogados arrepentidos que escriben en su tiempo libre. But enough about me.

El número de asesinatos en Puerto Rico es una cosa seria. La muerte de Jorge Steven es una cosa seria. Los vídeos caseros de nenitos en Ponce son una cosa seria. Yo, en cambio, leo sobre deconstrucción mientras la señora que limpia, limpia mi casa y considero escribir una columna sobre esta actualidad que compartimos a distancia ahora que me pide que pase al otro cuarto para poder pasar el vacuum.

Hay algo serio sucediendo ahí pero estas columnas no suponen dar fe de mi cotidianidad. Así que me dirijo a la compu en busca de fotos de víctimas de crímenes de odio, de vídeos caseros de nenitos en residenciales públicos envueltos en sus juegos de destrucción. Y me pregunto: ¿cómo poner mi arte al servicio de los demás? ¿Para qué sirve el arte si no para muy en serio decir lo que ya todos sabemos? Que la vida aquí es una cosa y otra es que en el cuarto de al lado una señora pasa el vacuum y el ruido no me deja pensar.

Hay un poema ahí pero la poesía es un juego; una confesión falsa para quien la fuerce a servir de algo.

El número de asesinatos no es un poema.

La muerte de Jorge Steven no es un poema. Los vídeos de nenitos en caseríos no son poemas. Son vídeos.

Una confesión: El Nazareno es la canción de Maelo que sirve de gancho para esta columna que no es más que una confesión falsa que aprendí a dar en San Ignacio.

Otra: subo el volumen de la radio para no escuchar el vacuum.


http://www.elnuevodia.com/columna/641626/

24.11.09

Stop & Shop

Cada vez que salgo en busca de imágenes
Termino comprando salami en el supermercado.

-Homero Pumarol

23.11.09

The Camel

I received the strangest thing in the mail
today. It's a photograph of me riding a camel
in the desert. And yet I have never ridden a
camel, or even been in a desert. I am wearing
a jellaba and a keffiyeh and I'm waving a rifle.
I have examined the photo with a magnifying
glass and it is definitely me. I can't stop
looking at the photo. I have never even dreamed
of riding a camel in the desert. The ferocity
in my eyes suggests I am fighting some kind of
holy war, that I have no fear of death. I must
hide this photo from my wife and children. They
must not know who I really am. I must not know.

-James Tate
from " Return to the city
of white donkeys"

19.11.09

Frank Lima Strikes Back

I often make feeble attempts at imitating other poets, just to get started and get away from "writer's block" or poetic shock at discovering you're not a poet after all. I am the apprentice of many great American poets, as many of us are. I'm not pompous enough to deny this wonderful fact. To name a few: O'Hara, Koch, Neruda, Lorca, D. Shapiro, Ashbery, and Vallejo. I disagree with Mr. Bloom, the emperor of poetry. I'm very proud of the many influences in my poetry. There are many a dull poet out there who would do a lot better by imitating someone like O'Hara, etc., etc. I am of the belief that poets write for each other. Who in God's name would choose such a medium of art and who else would read it anyhow? Other poets and for selfish reasons, of course.

-Frank Lima

For an Ethics of Discomfort (2)

Discourse has to reappropriate its present, on one hand, in order to again find in it its proper place, on the other, in order to express its meaning and finally, in order to specify the mode of action that it is capable of exerting within this present.

What is my actuality? What is the meaning of this actuality? And what am I doing when I speak about this actuality? I believe that this is what this new examination of modernity is all about.

-Michel Foucault,
"What is Revolution?"

18.11.09

For an Ethics of Discomfort

The most fragile instant has roots.

-Michel Foucault