12/25/2009
12/23/2009
Columna (would be) Buscapié
Starstruck
Ricky es diferente porque es una estrella de pop mundialmente reconocida y tiene una fundación a su nombre, y emite mensajes desde el estrellato en pro del bien de la humanidad para que los ciudadanos del mundo tomen conciencia y se acepten mutuamente a pesar de la diferencia cifrada en sus estrellas. Mis estrellas para hoy me alertan sobre el estado de necesidad de un compañero de trabajo y me urgen ayudarlo. Eso, y que esta noche saque tiempo para tramar con mi pareja románticas fugas de wikén. Números de suerte: 20, 17, 2.
Un buen número de los habitantes del país, ciudadanos del mundo indiscutiblemente, piensan que Ricky es diferente porque se menea demasiado y nunca le contestó la pregunta a Barbara Walters sobre su orientación sexual, y a muchos les sienta mal que no haya tenido una familia como Dios manda. Porque mira que en este país hay cuanto loco o loca capaz de hacer con su vida lo que le de la gana a espaldas de Dios y la ley, y uno se lo tiene que tragar en nombre de la sana convivencia.
Tragar en este contexto significa “tolerar algo humillante,” o “no tener más remedio que admitir o aceptar algo.” Yo, ciudadano del mundo, no he tenido otro remedio que tragarme las canciones de Ricky año tras año. Y me ha humillado tanta gente diferente al sorprenderme tarareando “She Bangs” que tengo que admitir que Ricky tiene razón cuando habla de la necesidad de aceptar la diferencia entre las personas llamadas a coincidir en el mundo.
Pero hasta Ricky tiene que admitir que hay diferencias inaceptables no importa cuántas estrellas tengamos en común.
“Que se calle y cante,” dice mi compañero de trabajo con pleno derecho. “Por enfermitos como él es que muchachitos se visten de nena, y pagan las consecuencias.”
Pensándolo bien, yo mejor le saco el cuerpo al compañero. Mi horóscopo casi nunca la pega.
Ricky es diferente porque es una estrella de pop mundialmente reconocida y tiene una fundación a su nombre, y emite mensajes desde el estrellato en pro del bien de la humanidad para que los ciudadanos del mundo tomen conciencia y se acepten mutuamente a pesar de la diferencia cifrada en sus estrellas. Mis estrellas para hoy me alertan sobre el estado de necesidad de un compañero de trabajo y me urgen ayudarlo. Eso, y que esta noche saque tiempo para tramar con mi pareja románticas fugas de wikén. Números de suerte: 20, 17, 2.
Un buen número de los habitantes del país, ciudadanos del mundo indiscutiblemente, piensan que Ricky es diferente porque se menea demasiado y nunca le contestó la pregunta a Barbara Walters sobre su orientación sexual, y a muchos les sienta mal que no haya tenido una familia como Dios manda. Porque mira que en este país hay cuanto loco o loca capaz de hacer con su vida lo que le de la gana a espaldas de Dios y la ley, y uno se lo tiene que tragar en nombre de la sana convivencia.
Tragar en este contexto significa “tolerar algo humillante,” o “no tener más remedio que admitir o aceptar algo.” Yo, ciudadano del mundo, no he tenido otro remedio que tragarme las canciones de Ricky año tras año. Y me ha humillado tanta gente diferente al sorprenderme tarareando “She Bangs” que tengo que admitir que Ricky tiene razón cuando habla de la necesidad de aceptar la diferencia entre las personas llamadas a coincidir en el mundo.
Pero hasta Ricky tiene que admitir que hay diferencias inaceptables no importa cuántas estrellas tengamos en común.
“Que se calle y cante,” dice mi compañero de trabajo con pleno derecho. “Por enfermitos como él es que muchachitos se visten de nena, y pagan las consecuencias.”
Pensándolo bien, yo mejor le saco el cuerpo al compañero. Mi horóscopo casi nunca la pega.
12/21/2009
There's a Disco Ball Spinning Starlight on a New Boogaloo
spoken word is dead y la estamos pasando de maravilla
dice Hermes muchas cosas
hagámosle caso
mi poesía toda es un plagio de “plástico”
puro capricho de niño rico con apellidos de campaña
futuro heredero de una silla en el supremo
con álbumes de fotos
con fotos firmadas de Romero en mi fiesta de cumpleaños
en el caparra.
mi culpa
mi culpa
mi gran culpa
por posar junto al asesino tan risueño
y aceptar sus regalos pagados con la sangre de patriotas muertos
pero el show de magia estuvo brutal.
yo sé que estas confesiones son demasiado fáciles
o demasiado inútiles
y ya cansan
y pesan sobre la cintura quebrada de mi empleada doméstica
en serio yo acostumbraba descansar mi cabeza en la falda de mi sirvienta
y ella jugaba con mi pelo
hasta coger el sueño
lo cierto es que mi palabra es la contraseña
para cuanto torneo de golf
festival de vino
gala benéfica en compromiso cristiano con los miserables de la tierra
y dios que reparta suerte a los muchachos de la gran palabra urbana
que me quieren meter las manos
porque dizque no tengo palabra
o simplemente no me brega Tráfico Pesado
hay muchas teorías de que Rebollo es poeta
o performero
o artista
pero aún no le creo a ninguna.
llámenle one hit wonder
o en puerto rico todo el mundo guele perico
pero dice muchas cosas
eso sí
háganle caso
bendito
la poesía llegó a mi vida el día en que decidí imitar a Gallego
a nivel de que anoche soñé que era Ligia Elena
y me fugué con un negro
perdón
anoche soñé que era negro
mentira
anoche soñé que caminaba por las calles de loíza relax
porque todos los negros me tenían miedo
¡eso!
será que la necedad parió conmigo
o el spoken word murió en boca de tanto heredero ilegítimo
sonsoneando su obituario en tarima
Juan
Miguel
Milagros
Olga
Manuel
are at sunday brunch
wearing their sunday best
y no piensan jugárselas frías
ni pa dios.
dice Hermes muchas cosas
hagámosle caso
mi poesía toda es un plagio de “plástico”
puro capricho de niño rico con apellidos de campaña
futuro heredero de una silla en el supremo
con álbumes de fotos
con fotos firmadas de Romero en mi fiesta de cumpleaños
en el caparra.
mi culpa
mi culpa
mi gran culpa
por posar junto al asesino tan risueño
y aceptar sus regalos pagados con la sangre de patriotas muertos
pero el show de magia estuvo brutal.
yo sé que estas confesiones son demasiado fáciles
o demasiado inútiles
y ya cansan
y pesan sobre la cintura quebrada de mi empleada doméstica
en serio yo acostumbraba descansar mi cabeza en la falda de mi sirvienta
y ella jugaba con mi pelo
hasta coger el sueño
lo cierto es que mi palabra es la contraseña
para cuanto torneo de golf
festival de vino
gala benéfica en compromiso cristiano con los miserables de la tierra
y dios que reparta suerte a los muchachos de la gran palabra urbana
que me quieren meter las manos
porque dizque no tengo palabra
o simplemente no me brega Tráfico Pesado
hay muchas teorías de que Rebollo es poeta
o performero
o artista
pero aún no le creo a ninguna.
llámenle one hit wonder
o en puerto rico todo el mundo guele perico
pero dice muchas cosas
eso sí
háganle caso
bendito
la poesía llegó a mi vida el día en que decidí imitar a Gallego
a nivel de que anoche soñé que era Ligia Elena
y me fugué con un negro
perdón
anoche soñé que era negro
mentira
anoche soñé que caminaba por las calles de loíza relax
porque todos los negros me tenían miedo
¡eso!
será que la necedad parió conmigo
o el spoken word murió en boca de tanto heredero ilegítimo
sonsoneando su obituario en tarima
Juan
Miguel
Milagros
Olga
Manuel
are at sunday brunch
wearing their sunday best
y no piensan jugárselas frías
ni pa dios.
That kind of noise
propiedad horizontal
la palabra rostro la utilizan los poetas.
en cambio una alfombra de piel de un piel roja
es clave sólo para efectos
de decoración. otra cosa de la piel es que los indios
no son los únicos desaparecidos
del planeta
ni los más buscados
mas cualquier saco de huesos es descubrir.
a mi me gustaría que la piel fuese otra cosa.
sin base real para la vida de un indio
que es aparte
y antiguo
y violento
sin choque de civilizaciones
o evidencia de extermino al tacto.
acaso sólo un saco de luz
sin contenido para descubrir.
después de todo los indios no son la única
multitud en la historia
extraviada en el tráfico de alfombras.
nosotros no somos multitud
ni cerca y sin embargo
una cosa de la piel
es otro extravío
nos arropa.
la palabra rostro la utilizan los poetas.
en cambio una alfombra de piel de un piel roja
es clave sólo para efectos
de decoración. otra cosa de la piel es que los indios
no son los únicos desaparecidos
del planeta
ni los más buscados
mas cualquier saco de huesos es descubrir.
a mi me gustaría que la piel fuese otra cosa.
sin base real para la vida de un indio
que es aparte
y antiguo
y violento
sin choque de civilizaciones
o evidencia de extermino al tacto.
acaso sólo un saco de luz
sin contenido para descubrir.
después de todo los indios no son la única
multitud en la historia
extraviada en el tráfico de alfombras.
nosotros no somos multitud
ni cerca y sin embargo
una cosa de la piel
es otro extravío
nos arropa.
12/18/2009
Mexifreakincans
ningún film
ningún film policíaco tiene éxito
si no aparece la sombra del abanico
girando sobre el escritorio del detective
el amor qué sería sin una mujer dejando su sombra
bajo el farol
la sombra es lo que le interesa al tiburón
cómo decir árbol sin mencionar la sombra
la sombra es un maniquí oscuro
es el concepto más aproximado de dios
es quedarse callado y saberlo todo
-José Eugenio Sánchez
ningún film policíaco tiene éxito
si no aparece la sombra del abanico
girando sobre el escritorio del detective
el amor qué sería sin una mujer dejando su sombra
bajo el farol
la sombra es lo que le interesa al tiburón
cómo decir árbol sin mencionar la sombra
la sombra es un maniquí oscuro
es el concepto más aproximado de dios
es quedarse callado y saberlo todo
-José Eugenio Sánchez
12/16/2009
An Almost Made Up Poem
I see you drinking at a fountain with tiny
blue hands, no, your hands are not tiny
they are small, and the fountain is in France
where you wrote me that last letter and
I answered and never heard from you again.
you used to write insane poems about
ANGELS AND GOD, all in upper case, and you
knew famous artists and most of them
were your lovers, and I wrote back, it’ all right,
go ahead, enter their lives, I’ not jealous
because we’ never met. we got close once in
New Orleans, one half block, but never met, never
touched. so you went with the famous and wrote
about the famous, and, of course, what you found out
is that the famous are worried about
their fame –– not the beautiful young girl in bed
with them, who gives them that, and then awakens
in the morning to write upper case poems about
ANGELS AND GOD. we know God is dead, they’ told
us, but listening to you I wasn’ sure. maybe
it was the upper case. you were one of the
best female poets and I told the publishers,
editors, “ her, print her, she’ mad but she’
magic. there’ no lie in her fire.” I loved you
like a man loves a woman he never touches, only
writes to, keeps little photographs of. I would have
loved you more if I had sat in a small room rolling a
cigarette and listened to you piss in the bathroom,
but that didn’ happen. your letters got sadder.
your lovers betrayed you. kid, I wrote back, all
lovers betray. it didn’ help. you said
you had a crying bench and it was by a bridge and
the bridge was over a river and you sat on the crying
bench every night and wept for the lovers who had
hurt and forgotten you. I wrote back but never
heard again. a friend wrote me of your suicide
3 or 4 months after it happened. if I had met you
I would probably have been unfair to you or you
to me. it was best like this.
-Charles Bukowski
blue hands, no, your hands are not tiny
they are small, and the fountain is in France
where you wrote me that last letter and
I answered and never heard from you again.
you used to write insane poems about
ANGELS AND GOD, all in upper case, and you
knew famous artists and most of them
were your lovers, and I wrote back, it’ all right,
go ahead, enter their lives, I’ not jealous
because we’ never met. we got close once in
New Orleans, one half block, but never met, never
touched. so you went with the famous and wrote
about the famous, and, of course, what you found out
is that the famous are worried about
their fame –– not the beautiful young girl in bed
with them, who gives them that, and then awakens
in the morning to write upper case poems about
ANGELS AND GOD. we know God is dead, they’ told
us, but listening to you I wasn’ sure. maybe
it was the upper case. you were one of the
best female poets and I told the publishers,
editors, “ her, print her, she’ mad but she’
magic. there’ no lie in her fire.” I loved you
like a man loves a woman he never touches, only
writes to, keeps little photographs of. I would have
loved you more if I had sat in a small room rolling a
cigarette and listened to you piss in the bathroom,
but that didn’ happen. your letters got sadder.
your lovers betrayed you. kid, I wrote back, all
lovers betray. it didn’ help. you said
you had a crying bench and it was by a bridge and
the bridge was over a river and you sat on the crying
bench every night and wept for the lovers who had
hurt and forgotten you. I wrote back but never
heard again. a friend wrote me of your suicide
3 or 4 months after it happened. if I had met you
I would probably have been unfair to you or you
to me. it was best like this.
-Charles Bukowski
12/12/2009
the break in the show is the show (2)
"I live my life as a spectacle for myself, for my own edification. I live my life but I don't live in it."
-Susan Sontag
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